El Borracho

la botella, con su mitad vacía espera sobre la mesa
un vaso, vacío y lleno de rumores la acompaña
la mesa, destruída por el tiempo, se esconde bajo el mantel
el borracho, observando el piso con los ojos llorosos

por su cabeza se recortan imagenes lejanas
de un futuro soñado pero no cumplido
promesas vanas tiradas en el rincón
realidad que explota en sus manos tersas

que llevare hoy a la mesa ? si no tengo trabajo, como hacer?
piensa en empuñar un arma, pero tiene miedo de las consecuencias
quizá la utilice para levantarse la tapa de los sesos
o salga a robar, pero su educación no le permite tomar algo que no es suyo

la tarde había transcurrido entre alcoholes y visitas ocasionales
a su mesa, esa misma que se encuentra a un costado, contra la pared
desde donde el borracho observaba personas con historias similares a la suya
y se complacía de no ser el único en llorar la realidad

sus ojos vidriosos apenas se mantienen abiertos, por que sabe
que si se cierran corre dos riesgos, el de ser tirado a la calle
como una bolsa de basura que nadie se anima a tocar
o de ser asaltado de las poquitas pertenencias que aún le quedan

Recuerda su infancia felíz, en su país natal, de padres trabajadores
arar el campo había sido su primer oficio, luego la escuela y otras obligaciones
papá temprano los dejó, tuvo que viajar a visitar a Dios por culpa de la botella
y mamá, lavandera de profesión, empezó a sentir una espantosa enfermedad

La situación se torna insoportable y es necesario escapar del país sin oportunidad
y probar suerte donde todos dicen que existe la chance de salir adelante...
era su adolescencia y se excusa en ella, cuán equivocado estaba!
por lo menos allá la gente lo respetaba, se le acercaban, y no lo arrojaban a la calle

sus primeros pasos en la ciudad no pudieron ser peores, entre miedoso y expectante
se encontró con la violencia policial, con la persecusión inmigratoria
y con el desdén y desprecio de unos pares que se sienten europeos en latinoamerica
que lejos estaba de ser un lugar de progreso, es mas, estaba en retroceso...

sus facciones no lo dejaban mentir, era boliviano, sus ojos achinados color negro
transmitían la calma que tienen las minas, sus manos cortadas e hinchadas
mostraban el trabajo duro del campo, de la mina y de los hacheros....
de todo había buscado, pero nada había conseguido, hoy en la ciudad no sería diferente.

Que avergonzados se sentirían sus padres al verlo en ese estado!
quizá desde algún lugar del cielo pudieran tirarle una manecita...
pero no llegaba esa ayuda, tampoco la de Dios, a quien tanto le rezó
le pidió, le suplicó, no por él, sino por sus hijos...

quisiera elevar su cabeza y mirar de frente a quienes lo señalan
lo miran, se ríen, alguno lo insulta y otros ni siquiera le prestan atención
es tan sólo un objeto mas de este decorado horrible, personaje de una obra
que ya no se encuentra en cartel y que ya nadie recuerda, tan solo eso es.

Desesperanzado, con su fe acobardada, lamentando el día que vino a estas tierras
sus pies fríos, sin medias, su pantalón marrón de tela manchado con pintura
su camisa suelta, su buzo sobre la mesa, sus brazos enroscados en su cabeza
solloza suavemente pegando la nariz a la mesa, no soporta mas...

Decide levantarse, caminar hacia la puerta a medio cerrar, en el camino
tropieza con el pie de otro borracho igual que el, intenta disculparse
pero sólo palabras inentendibles salen de su boca, el agraviado lo observa
le sonrie y eleva una copa en su honor, fondo blanco para hundir penas

sigue su paso impreciso, inseguro pero determinado hacia la puerta
por donde desfilan siluetas de todo tipo y color bajo el sol débil del otoño
extiende su mano, retiene el picaporte, tira hacia su posición y el día se abre
a sus ojos, como el apetito se abre en su estómago, como la herida de su alma

nadie parece enterado, se encuentra mal, pero se equivoca, alguien alertó
a la policía de este personaje que se tambalea en la vereda con la mirada perdida
al grito de Documentos Por Favor!!, le responde el silencio ensordecedor
de quien no tiene nada que decir ni opinar, tan sólo deberá seguir la rutina..

como cuando se encontraba en el bar de la mala muerte, sigue mirandose adentro
habla consigo mismo, ya sus ojos recuperan la claridad pero sus pensamientos
siguen enturbiados, por que le pegan?, que documentos?, acaso se los piden
a esos que vienen al país con un color de piel diferente al que él tiene?

No expresa nada de lo que piensa por que encima lo tildarán de comunista
y será para que se burlen, para que le peguen aún mas y quizá le puedan meter
alguna otra tipificación penal, como resistencia, como provocación,
pero el sabe bien, será portación de rostro y exceso de pobreza...

Otra vez la misma historia se repite, tomé demasiado se dice, es su culpa
pero de que otra manera puedo disfrazar la realidad por un rato?
de que otra manera puedo reirme un rato sin tener que andar con esta pesada carga
de estar lejos de los que quiero, de observar la vida pasar sin ninguna oportunidad

de subirse al tren de los triunfadores, de subirse al mundo de los sonrientes
quedaste en el andén, se fue tu tren, naciste en el lugar y momento equivocados
será tu estigma de por vida, lo llevas marcado en tu rostro y en tu piel
ya nada podrá torcer tu destino, te vas de a poquito de la existencia...

sos cada vez mas parecido a un fantasma, estas cada vez mas lejo de los humanos
te caés del mundo, quedaste al margen, marginado, nada, nadie
solo, golpeado, vomitado, escupido, señalado, encerrado, burlado
y vos bancando con tenacidad la ignorancia de los que algo tienen que perder

pero se aprovechan de quitarte hasta lo imposible de quitar... tu libertad