Me lo Merezco

El derecho a buscar la felicidad tambien es de cada ser humano
como su derecho a ser libre, a vivir en liberta, es intrinseco
a su caracteristica mas hermosa, la humanidad...
La felicidad es una hermosa utopia que se persigue dia a dia
esquivando obstaculos que pueden hacernos creer que es en vano
seguir ese camino, pues estamos condenados a quedarnos siempre
en el mismo lugar o a dejarnos vencer por quienes nos lastiman.
Es necesario no bajar los brazos y saber que siempre hay una oportunidad
no se si la segunda, la tercera, la cuarta o la quinta
pero hay que considerarlas y saber que nada termina en un intento
sino que todo nace en un intento, y cada tropiezo es una posibilidad
para volver a levantarse y enfrentar con el pecho inflado
esta vida y estos seres que quieren que el sol no exista
que tienen nubes en su corazón, que eclipsan un fueguito tan hermoso
que llevas en tu mirada, en tu rostro y en tus manos...
Nunca nadie podrá ser perdonado por apagar el sol
por que el sol nos da vida, hace crecer las flores, nos da calidez
y por sobre todas las cosas, nos permite observarnos a los ojos
para desnudar el alma de quien tenemos al frente...

por fin llegará el momento en que uno se sienta tan cerquita de la felicidad
que pensara y sentirá... esto que siento
ME LO MEREZCO

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A Chechu, el XXV de Neruda


Antes de amarte, amor, nada era mío:
vacilé por las calles y las cosas:
nada contaba ni tenía nombre:
el mundo era del aire que esperaba.
Yo conocí salones cenicientos,
túneles habitados por la luna,
hangares crueles que se despedían,
preguntas que insistían en la arena.
Todo estaba vacío, muerto y mudo,
caído, abandonado y decaído,
todo era inalienablemente ajeno,
todo era de los otros y de nadie,
hasta que tu belleza y tu pobreza
llenaron el otoño de regalos.

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y la policia que hizo?


Se generaliza la práctica de agresiones por parte de ruralistas, y los medios toman un enfoque cotidiano de las mismas. Intereses creados y bronca contra el gobierno buscan desestabilizar un país que quiere de a poquito cambiar en algo, los K no son la solución pero no hay otra cosa por ahora....

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Vuelos

Sera verdad esto que esta ocurriendo? ...
Si hasta hace poco pensé que no existía mundo diferente...
Toda la realidad se empieza a volver difusa...
Para volverse terrible ficción, hermosa ficción...
Un cuento de Hadas no podría explicarlo...
Tampoco los grandes románticos lo podrían explicar...
No es ningún artilugio del pasado tampoco...
Esto es puro futuro, abismal futuro, saltamos?...
Miedo a golpearse? miedo a las alturas?...
Para eso existen nuestras alas, para planear...
El golpe no será el mismo que caer en seco...
Pero quien dijo que es necesario golpearse?...
Quizá esta futurología que estoy haciendo sea falsa...
Es una ficción, y yo elijo como seguirá...
Elijo que sea un vuelo infinito hacia algún lugar...
Conocido o perdido, lejos o cerca, no interesa...
Pero lo único que tengo seguro, es que no podré volar solo...
Necesito de tu compañía, sino, el vuelo será horrible soledad...
y no quiero acostumbrarme a volar solo...
Venis?...

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Costumbre Eclesiastica



"...A pesar de todo, la solicitación no era una herejía ni atentaba contra la Iglesia en la medida en que el Santo Oficio lo consideraba simplemente "debilidad carnal y necesidad de afecto y cariño" del sacerdote que lo cometía..."

El tiempo pasa, lo unico que progresa es la tecnología, el único que permanece igual es el hombre...
Luca Prodan

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Bloqueo Contra Cuba, cada vez mas fuerte



O!!!!Bama... aunque me parece que deberían estar agradecidos los cubanos, hay programas libres para hacer lo mismo que con msn.
No deja de ser una muestra mas de intolerancia y ataque contra quien piensa distinto, en este caso el pueblo Cubano y los demas mencionados

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Increible, Iglesia y Pedofilia



Antonio Cañizares, ex cardenal arzobispo de Toledo y Primado de España, y actual Prefecto de la Sagrada Congregación para el Culto Divino y la Disciplina de los Sacramentos, quita hierro al escándalo por las miles de víctimas de violación y torturas cometidas por la iglesia en Irlanda. A su juicio, la culpa de que esos hechos ocurran “la tenemos todos” y es un crimen mayor interrumpir un embarazo que violar y torturar menores de edad, sistemáticamente durante décadas, silenciarlo, y criminalizar socialmente a las víctimas que se atrevían a contar algo para que su testimonio no fuese tenido en cuenta.


LA SOTANA MARCA LA DIFERENCIA ENTRE SER UN PEDERASTA VIOLADOR DE MENORES O UNA VÍCTIMA DE LA TENTACIÓN QUE “SOLICITA” LOS FAVORES SEXUALES DE UN JOVEN
Otorgar favores sexuales al confesor a cambio de la absolución de los pecados. La Inquisición definió así el “delito de solicitación“, y la costumbre continúa hoy en día. Los delitos de naturaleza sexual cometidos por miembros de la iglesia no son violaciones o agresiones, son “solicitaciones“.

Es la sotana el matiz que convierte al violador de menores en “víctima de la tentación del demonio” o peor aún a la víctima del pederasta en “la güarra que con 13 años provoca al cura con una faldita que parece un cinturón“.
Esta es la excusa que usaron los vecinos y el alcalde de Casar de las Hurdes en 2002 para recoger firmas en apoyo a su párroco, que fue a prisión por pertenecer a una red internacional de intercambio de imágenes y testimonios de agresiones sexuales a menores de edad:

«no son fotos de niños del pueblo»

«Es un hombre correcto pero tiene un enorme vicio con el ordenador. Su madre se ha quejado en muchas ocasiones porque estaba hasta bien entrada la madrugada con el ordenador encendido».
El obispado lo apoyó con un comunicado que argumentaba «la conducta ejemplar de Ignacio Lajas Obregón, que se encuentra profundamente arrepentido de los hechos, de cuyo alcance delictivo nunca tuvo conciencia».

LA IMPORTANCIA DEL LUGAR DEL DELITO: NO ES LO MISMO ABUSAR EN UN ALTAR QUE UN LOCAL DE AMBIENTE HOMOSEXUAL.

En febrero de 1995 se inició el Caso Arny en Sevilla.La lista de imputados se publicó en casi todos los medios de comunicación, violando así el derecho de intimidad personal de los acusados sometidos al infierno personal por la campaña de criminalización frente a la opinión pública que los lobbys cristofascistas se encargaron de cocinar. En 1998 fueron absueltos.

A nadie se le ocurriría declarar culpable a una discoteca entera porque en el reservado sin que nadie se entere salvo el dueño del local, un grupo de depravados compre los servicios sexuales de menores de edad. En 1995 eso se hizo, porque el local era de ambiente homosexual.

¿Qué hubiese ocurrido si Javier Gurruchaga, Jorge Cadaval, o Jesús Vazquez, las víctimas más populares de aquel caso, hubiesen usado para quitar importancia al asunto los argumentos que utiliza Antonio Cañizares para atenuar los crímenes sexuales de la iglesia?

La tranquilidad que muestra Cañizares mientras ofrece su discurso, es lógica: nadie le ha dado importancia.

Si llega a ser titiritero de izquierdas en vez de un cura, mientras escribo esto, los buitres de la Caverna se estarían dando picotazos por quedarse con los pedazos de su última víctima.


artículo extraído de www.lasmalaslenguas.es

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Iniciales

C uando ya todo se teñía del gris opaco de la noche
E ntre algunas nubes dispersas apareció el sol, que...
C on fuerza tremenda destroza y perfora el frio...
I ntenso de mi corazón, para que florezca el amor

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Gris


Amanecer teñido de ausencias
lágrimas tenues invaden la ciudad
perros vagabundos mojados
con mirada triste y dolorosa
me persiguen o me acompañan
en este camino embarrado

la mirada al piso,
como buscando un lugarcito
donde la melancolía no inunde
pero es una tarea vana
me aprisiona entre sus brazos
frios e hirientes, maldita melancolia

Pasado y Presente se funden en mi memoria
caricias olvidadas, momentos compartidos
ya no están, recuerdos sólo quedan
dolorosa soledades teñida de vacío
vete lejos de aquí! ya no te necesito!
creo que sé quien podrá salvarme...

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Una vida suspendida en el tiempo

Puntos suspensivos...

En suspenso, letanía del tiempo
despacito van pasando los días
los meses y ya los años...

Ecos de gritos desesperados
entre cadenas de tortura
militar obediente sonríe

Julio Lopez espera suspendido
en algun lugar, con el dolor
de saberse olvidado por la justicia... y el pueblo

Grupos de tarea aún funcionan
entre las tinieblas del poder
están enquistados y nadie los saca

como un cáncer maligno en el cuerpo
de nuestro país, van minando nuestra salud
no soportan la sonrisa, enemigos de la luz

nuevamente el manto de la oscuridad
rodea y envuelve los ojos de millones
que asisten ciegos a las fauces del león

y así devorados viviremos, despedazos de a poquito
discapacitados de coraje, simples seres
trabajando sin vivir, quejándose sin luchar

retrato de pancarta, padre desaparecido
la dictadura muestra nuevamente su rostro
y nos hiere en el alma ...

Gobierno poco sincero, de gestos insuficientes
donde se encuentra Julio Lopez?, su familia reclama
por la desaparición del testigo que puso el rostro

como no lo pusieron quienes lo desaparecieron
sacaremos entonces una conclusión,
quien fue cobarde y quien valiente?

Julio, Valiente Albañil Luchador por la Justicia

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La gris vida del mal llamado Progreso

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Larralde, un censurado de los Medios y Festivales

QUIEN ME ENSEÑÓ

Quien me enseñó a ser bruto,
Quien me enseñó, quien me enseñó,
Si en la panza de mama,
No había escuela ni pizarrón,
Y asigun dicen nací varón,
Porque en el pique faltaba un peón.

Quien me enseño, quien me enseñó.
Quien me enseñó a ser bruto,
Quien me enseñó, quien me enseño.

Si me críe entre doctores de reja,
y pico, pala y paston,
Y asigun dicen, clave el garrón,
Porque no quise ser chicharrón.

Quien me enseño, quien me enseño,
Quien me enseñó a ser bruto,
Quien me enseñó, quien me enseñó

Lastima que no entienda,
De lengua fina pa ser señor,
Y asigún dijo un ida el patrón,
que en Inglaterra se está mejor,
me lo contó un ida el patrón.

Quien me enseñó a ser bruto,
Quien me enseñó, quien me enseñó

A ser tan revirao
Y a no aguantarle la procesión,
será por sabio que no entendió,
Que el hambre engorda solo al que hambrió,

Quien me enseño, quien me enseño.

Se que soy hueso y carne,
alma conciencia, pueblo y sudor,
Y con eso ya me alcanza,
Pa´ ser un bruto que alza la voz,
Sin mas motivo que la razón,
Del que no quiere ser chicharrón,
Quien me enseño, quien me enseño,

Si en la panza de mama,
No había escuela ni pizarrón,
Y asigun dicen nací varón,
Porque en el pique faltaba un peón.

Quien me enseño, quien me enseño

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Las Prioridades de nuestra Sociedad... Ranking doloroso

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Berlusconi y su libro

“¿Qué libro le regalaría a Berlusconi?”, preguntó con algo de maldad el periodista. El semiólogo Umberto Eco no dudó: “No puedo regalarle nada a Berlusconi porque él ha declarado públicamente que hace 20 años que no lee ninguno”. Pero se quedó pensando e inmediatamente agregó: “Aunque, a tenor de las últimas noticias, podría regalarle Lolita”.
No le hizo falta aclarar que la novela de Vladimir Nabokov trata sobre un hombre enamorado de una adolescente, ni recordar el último escándalo matrimonial del premier italiano por sus presuntas relaciones con una joven de 18 años.

www.pagina12.com.ar

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Hasta prontito

CHAU
Por Mario Benedetti



Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.



Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.



Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.



Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.



Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.



Estaré donde menos
lo esperes, por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.



Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.



Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.



Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

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Chan!... y podremos acceder Gratis imagino no?

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Humor?



Este tipo de Titulares me indignan, ya que evidentemente hay una postura golpista, no olvidemos que La Voz es de Clarin...
Me indigna por frívola, y por que bajo la apariencia barata de un humor estupido, buscan que sea echada Cristina Kirchner, sería como un anuncio de una posible derrota del oficialismo?

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Te fuiste Amigo de Soledades

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Genocidio

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El tiempo pasa, el amor tambien

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Terroristas "democraticos"

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Reflexion personal sobre el SIDA de Henning Mankell





Henning Mankell es conocido en el mundo entero por ser el creador del inspector Kurt Wallander, protagonista de una de las series policiacas más leídas en los últimos años. Menos conocido es, en cambio, el amor que Mankell siente por África, adonde viajó por primera vez de joven y donde pasa varios meses al año. África, afirma, le ha convertido en una persona mejor.
Moriré, pero mi memoria sobrevivirá es una muy personal reflexión sobre el devastador impacto de la epidemia del sida en ese continente. En parte crónica de viajes, en parte fábula real, Mankell nos lleva por algunos poblados de Uganda, en su mayoría habitados por niños y ancianos, los únicos que permanecen vivos. Nos habla del miedo de los occidentales al sida, pero sobre todo del terror y el dolor de los africanos afectados, faltos de recursos y fármacos. Y también nos habla de los pequeños «libros de recuerdos», escritos por enfermos de sida que quieren dejar un testimonio de sus vidas, para que sus hijos puedan recordarlos: unas palabras, una foto, una mariposa aplastada entre las páginas.
Una imagen, en particular, acecha a Mankell a lo largo de su viaje: la de una niña llamada Aida, hija de una madre afectada, que, en medio de la muerte y el sufrimiento, planta un árbol de mango y lo cuida como si fuera un fragmento de vida que crecerá y que, tal vez, resista a esa terrible pandemia.

Aqui una parte de las reflexiones... no recomendado para corazones débiles...

A principios de la década de 1990, montamos en el Teatro Avenida de Maputo, donde trabajo, una obra de Dario Fo, Aquí no paga nadie, que se ha representado con éxito en todo el mundo. En dicha obra aparece un ataúd que se usa para pasar de contrabando unos sacos de harina ante la atenta mirada de varios policías. El viejo carpintero del teatro, Mestre Afonse, fabricó el ataúd de débil aglomerado. Dios sabe dónde consiguió el material, tan útil como difícil de encontrar en Maputo. Hicimos una serie de funciones y luego dejamos la producción en barbecho, pues contábamos con volver a incluirla en el repertorio.

Y así fue. Dos años después del estreno, Manuela Soeiro, directora del teatro, decidió que bien podríamos volver a representar un mes la obra de Fo. Habló conmigo y acordamos la fecha para ensayar de nuevo y encontrar a la sustituta de una de las actrices, que estaba en el último estadio de su embarazo y no podía actuar.

La víspera del ensayo de la escena en que aparece el ataúd, Alfredo, el tramoyista, quiso hablar conmigo. Estaba muy preocupado y hablaba con la cabeza gacha, de modo que me costó mucho comprender lo que decía entre dientes. Finalmente, logré comprender.

–El ataúd ha desaparecido.

–¿Que ha desaparecido?

–Sí, no está.

–¿Y cómo puede ser? Ya decidimos desde un principio que volveríamos a representar esta obra, ¿no?

Alfredo balbucía, hablaba en susurros y yo empecé a impacientarme.

–¡Qué demonios! ¡No es posible que el ataúd haya desaparecido así, sin más!

–Bueno, ha sido utilizado.

–¿Utilizado? ¿Cómo que utilizado? ¿Para qué?

–En un entierro.

Me quedé largo rato con la mirada fija en Alfredo. Después, nos sentamos en la primera fila del teatro y le pedí que me lo contase. Una niña que solía merodear por el teatro, una muchacha de diecisiete años que vivía en la calle y pedía comida, había fallecido. De sida, aseguraba Alfredo. Al mismo tiempo, juraba y perjuraba que, aunque la joven se dedicaba seguramente a la prostitución, ninguno de los empleados del teatro había tenido con ella relaciones sexuales.

Pero llegó el momento del entierro. Y la joven no tenía familia, así que corría el riesgo de ir a parar a una de las fosas comunes de la ciudad, a las que arrojan nuevos cadáveres una vez a la semana. Entonces, los técnicos del teatro pensaron en el ataúd de la obra de Dario Fo. Aunque sólo era tramoya, una pobre caja de aglomerado, siempre sería mejor que nada. Así que la cogimos del almacén y la joven tuvo un entierro digno, pese a que su ataúd no era más que un detalle escenográfico de una comedia escrita por un maestro de la farsa.

Cuando Alfredo terminó de contarme la historia, permanecimos allí sentados los dos largo rato, sin decir nada. Me sentía mal. Era como si la realidad hubiese sacudido el teatro con su puño cruel.

Pero se me pasó el malestar. Le dije a Alfredo que pensaba que habían obrado correctamente. Y que no sería difícil construir otro ataúd.

–Mestre Afonse dice que no tiene aglomerado.

–Entonces tendrá que usar otro material.

–Sólo tiene tablones.

–Pues que sea de tablones.

–Pero los tablones son muy gruesos. Será un ataúd muy pesado.

–En ese caso, los actores tendrán que acostumbrarse.

Poco más de un año después, Alfredo y yo asistimos a un entierro celebrado en el gran cementerio a las afueras de Maputo, que está al pie de la carretera de Xai-Xai. Al acabar, cuando ya volvíamos hacia la verja, Alfredo señaló un rincón del cementerio donde había túmulos sin ninguna cruz.

Y yo comprendí a qué se refería, aunque no dijo una sola palabra.

Allí yacía la joven, en el ataúd de aglomerado que se había usado en una representación teatral.

He pensado que debería haber escrito a Dario Fo contándole esta historia. Estoy convencido de que habría sabido apreciarla. Y, con toda certeza, lo habría conmovido.

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Oscuro periodista

El 19 de abril con motivo del regalo de Hugo Chávez a Barck Obama del libro de Eduardo Galeano “Las venas abiertas de América Latina”, el canal CNN en inglés afirmaba que “el gesto de Chávez convierte en éxito un libro oscuro”. Pues se trata del libro más importante del séptimo intelectual más influyente de América Latina. Que sólo en España va por la decimoquinta edición y que en 2001 se contabilizaban 73 ediciones en español en todo el mundo. De modo que lo único oscuro es la cultura del periodista.

extraido de www.pascualserrano.net

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El Divino Amor de Storni




TE ANDO buscando, amor que nunca llegas,
Te ando buscando, amor que te mezquinas,
Me aguzo por saber si me adivinas,
Me doblo por saber si te me entregas.

Las tempestades mías, andariegas,
Se han aquietado sobre un haz de espinas;
Sangran mis carnes gotas purpurinas
Porque a salvarte, oh niño, te me niegas.

Mira que estoy de pie sobre los leños,
Que a veces bastan unos pocos sueños
Para encender la llama que me pierde.

Sálvame, amor, y con tus manos puras
Trueca este fuego en límpidas dulzuras
y haz de mis leños una rama verde.

Alfonsina Storni

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Verdades Ocultadas por los Medios de Desinformacion

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Que lindo ser ateo!

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Al payasito de Mc Donalds no lo dejan ser feliz

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Berlusconi te palpa con la derecha



El video muestra las ruinas que dejó el terremoto en Los Abruzzos. Es durante la visita de Silvio Berlusconi tras la desgracia. Il Cavaliere está junto a una mujer. En ese ambiente trágico se escucha su voz en el video: “¿Puedo palpar un poco a la señora?”. Estas imágenes de la televisión Trentino tv se conocieron ayer en medio del proceso de separación de Berlusconi, acusado por su esposa de infidelidad. Giovannazzi Beltrami, de 41 años, casada, con dos hijos y voluntaria de una ONG, la señora a la que quería “palpar” el primer ministro, confirmó el incidente y dijo que se “fastidió por la frase” pero que la dejó pasar porque en ese momento era más importante ayudar a las víctimas.

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Paraiso Perdido


A través de los siglos
por la nada del mundo,
yo, sin sueño, buscándote.

Tras de mí, imperceptible,
sin rozarme los hombros,
mi ángel muerto, vigía.

¿Adónde el Paraíso,
sombra, tú que has estado?
Pregunta con silencio.

Ciudades sin respuesta,
ríos sin habla, cumbres
sin ecos, mares mudos.

Nadie lo sabe. Hombres
fijos, de pie, a la orilla
parada de las tumbas,

me ignoran. Aves tristes,
cantos petrificados
en éxtasis el rumbo,

ciegas. No saben nada.
Sin sol, vientos antiguos,
inertes, en las leguas

por, andar, levantándose
calcinados, cayéndose
de espaldas, poco dicen.

Diluidos, sin forma
la verdad que en sí ocultan,
huyen de mí los cielos.

Ya en el fin de la Tierra,
sobre el último filo,
resbalando los ojos,

muerta en mí la esperanza,
ese pórtico verde
busco en las negras simas.

¡Oh boquete de sombras!
¡Hervidero del mundo!
¡Qué confusión de siglos!

¡Atrás, atrás! ¡Qué espanto
de tinieblas sin voces!
¡Qué perdida mi alma!

− Ángel muerto, despierta.
¿Dónde estás? Ilumina
con tu rayo el retorno.

Silencio. Más silencio.
Inmóviles los pulsos
del sinfín de la noche.

¡Paraíso perdido!
Perdido por buscarte,
yo, sin luz para siempre.

Rafael Alberti

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