1000 veces yo (Escrito poco narcicista)

Que querés que te diga?
esto es lo que soy, tan simple y complicado como ésto...
si a veces encontras desiertos en estas páginas, 
es por que mi alma está desértica..
si te pinto bosques y esperanza..
es por que mi alma esta feliz...
y si simplemente a veces no encontrás nada..
es por que me siento ausencia...
nunca pretendí que me entendieran,
si soy un nudo díficil de desatar, estancado y colgado,
suspendido en un momento gris,
oscura alma que reverdece por amores fugaces,
que nunca llegan a estabilizarse, será
por que mi existencia está apoyada en un pantano
que no para de hundir animales, cosas y personas..

Si todo en lo que creo choca con la realidad 
estallando en mil pedazos, y aunque el gran autor 
uruguayo me habla de los pasos hacia la utopía,
que querés que te diga Don Galeano?
a veces uno se cansa, y es mas cómodo dejarse estar
agachar la cabeza y pensar que así es como debe ser
si somos tan minúsculos y tan ínfimos, tan poca cosa
que aunque nos creemos mundo, no somo mas 
que grano de arena que arrastran las olas de la rutina..

Divagador furioso, verborragia incoherente, corazón monótono,
viento que nada alivia, brisa que no refresca, primavera sin colores,
escuela sin alumnos, niño sin sonrisa, revolucionario de cartón,
conjunto de ideas incompatibles, lógica contradictoria, 
repetidor de dogmas sin digerir, hambriento de curiosidad y cariño,
sediento ser que deambula en busca de algún charco sucio
de agua de lluvia, de lavarropa de vecina, de pileta desagotada,
dilapidador de esperanzas, soñador de sueños muertos al nacer,
correcto personaje que participa en su lugar siempre bien, ni alejado ni cercano,
simplemente allí, su lugar, conciente que sus limitaciones son mayores a las virtudes,
fiel admirador de Kafka, y escarabajo que despierta todas las mañanas
esperando ser en algún momento nuevamente Gregorio Samsa.
 

Este viaje, este transcurrir de años casi treinta, tiene saldos
suena a despedida, no pocas veces he pensado en acortar este paseo,
pero a pesar de todo, el saldo sigue siendo positivo...
contra todos los pronósticos, aquí estoy peleandome otra vez,
despabilando mi espíritu, corrigiendo errores con mas errores,
preguntándome por el por qué de las cosas, del por qué de esta locura,
y aunque parezca difícil de creer luego de lo escrito supra,
también soy alegre, también tengo felicidad, aunque a veces sea fuego que arde
como llamarada, y otras apenas luz tenue, también he festejado logros,
he malogrado sentimientos, he abrazo ideologías, he rechazado dogmas,
y he disfrutado de pelearme con refutradores de leyendas, aunque
seguro Dolina no me consideraría dentro de los hombres sensibles,
pero escapo a las categorias, tan sólo quiero econtrarme... decir por fin 
este soy, este soy para vos, y vos sos para mi, ese día este blog..
dejará de funcionar... 

                       Daniel

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Can Yücel cuenta una historia

Yakov, un chico de siete años, le pregunta a un amigo ¿Cómo es posible que lo veamos todo siendo los ojos tan pequeños? Podemos ver toda una ciudad o toda una calle muy larga, ¿Cómo cabe todo eso en un ojo?.


Bueno Yakov, le digo yo, piensa en todos los presos de esta cárcel, mil como poco, y en sus ojos, que el anhelo de ver el mundo de fuera hace cada vez mas grandes. ¿Cómo crees tú. Yakov, que se pueden amontonar tantos ojos en un espacio tan pequeño?.

                                                                    del libro de "A para X" de John Berger

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el "cumbio" celestial

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Bonifacio Palacios alias Almafuerte

Nocturno canto de amor
que ondulas en mis pesares,
como en los negros pinares
las notas del ruiseñor.


Blanco jazmín entre tules
y carnes blancas perdido,
por mi pasión circuído
de pensamientos azules.


Coloración singular
que mi tristeza iluminas,
como al desierto y las ruinas
la claridad estelar.


Nube que cruzas callada
la extensión indefinida,
dulcemente perseguida
por la luz de mi mirada.

Ideal deslumbrador
en el espíritu mío,
como el collar del rocío
con que despierta la flor.

Sumisa paloma fiel
dormida sobre mi pecho,
como si fuera en un lecho
de mirtos y de laurel.


Música, nube, ideal,
ave, estrella, blanca flor,
preludio, esbozo, fulgor
de otro mundo espiritual.


Aquí vengo, aquí me ves,
aquí me postro, aquí estoy,
como tu esclavo que soy,
abandonado a tus pies.

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Groucho Marx






"Detrás de cada gran hombre hay una gran mujer. Detrás de ella, esta su esposa."Gr

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Desconfiado

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Baguala del Desengaño

Dónde, decime dónde
lo encuentro al hombre
lo quiero hallar.

Ay, ay, ay.......
Lo busco en los caminos
y en los montes tampoco está.

Ay, ay, ay.......
Dicen que es una estrella
que muy cansada no alumbra más.

Viento que se hizo brisa
quedó sin fuerzas para soplar.

Dónde, decime dónde
lo encuentro al hombre
lo quiero hallar.

Ay, ay, ay.......
Dicen que es ave herida
que no puede volar.

Animal que está viejo
deja la lucha no aguanta más.

Dónde, decime dónde
lo encuentro al hombre lo quiero hallar...

                      Jacinto Piedra

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la "crisis" no golpea por igual

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Allí donde alcé mi rabia

Sigo andando los caminos que recomienda mi estrella
y se va ahondando la huella de mi lírico destino
implacable peregrino de nostálgicas venturas
me remonto a las alturas de las almas desdichadas
y en cada nota pulsada pulso la misma amargura
andador de soledades donde el paisaje es incierto
donde el que afloja esta muerto, donde el que se hincha padece
allí, allí tan solo florece la copla de mi instrumento,
allí donde alcé mi rabia pa demostrar que existía
allí, donde la porfía es tan solo subsistir
allí aumenta mi sentir de lucha y de rebeldía
en el mismo medanal, el mismo cerro y llanura
allí en la misma espesura; río, cuchilla o salitre
cada vez se agranda el buitre mientras se achica el que suda
allí donde rompe el alba su silencio en el hachazo
allí donde a puro brazo se socava el mineral
tan solo se bebe sal en el chifle del fracaso
allí donde el que aporrea la tierra con el arado
allí donde el que a pescado mantiene la panza floja
allí nace la congoja del hambre oficializado
allí, acá y donde el cielo se ennegrece a chimenea
allí, acá y donde sea, donde el hombre es herramienta
se va agrandando la cuenta que se cobra en la pelea
allí, acá y donde sea donde la tierra es regazo
se van haciendo pedazos ilusiones y esperanzas
fe, justicia y balanza vuelcan pal lado del ocaso
donde termina la idea porque la mesa es dolor
donde sucumbe la flor de juventud descreída
allí comienza mi vida de testigo trovador.

Donde morir es apenas un proceso inadvertido
por ley del haber nacido bicho viviente y mortal
y la gloria es tan cabal como la ley del olvido
de allá vengo y allá voy en cotidiano ambular
sin espejismo al mirar, sin concesión ni mentira
la vida que miro, mira... y no es por casualidad
cada tronco, cada piedra, cada yuyo, cada sal
si esta bien o si esta mal eso es cosa del divino
pero si esta en el camino el hombre lo ha de aclarar
Ha de nacer la respuesta y el porque habrá de nacer
todo ser tendrá que ver cual es su culpa o derecho
por cada tranco hay un trecho que queda por recorrer.
En la penumbra del sismo muere la filosofía
clara como luz de día responde su trasparencia
y la ciencia de la ciencia se pregunta todavía
¿Cuál es la causa primera de la primera ironía?
¿cual es la noche sombría ansiosa en multiplicarse
donde el hombre va a saciarse en su anhelo de fantasía?
¿Cuál es el fétido orgasmo que fecunda la falsía?
¿Cuál la madre que la cría?, ¿Cuál la leche que alimenta?
cuando el hombre se da cuenta ya es carne de su herejía
ignorancia de saber que se ignora toda cosa
ignorancia vergonzosa de pensar que no se sabe
en todo cerebro caben las espinas y las rosas.

La tarde de mi llegada al pago la realidad
apenas pude templar las cuerdas de mi guitarra
porque en medio de la farra no hay tiempo a desperdiciar
enseguida adiviné que ya el turno me tocaba,
tal vez si desafinaba no hubiera sido advertido
pero si de haber mentido, hoy ni el silbo me quedaba.
Cante milongas y estilos, cifras tristes y relatos
por cada copla un retrato de la vivencia paisana
y nunca cante macanas de esas de pasar el rato
sin criticar las razones del que canta por cantar
solo me pongo a pensar que alguna pena lo aqueja
y me acuerdo de la oveja cuando se dentra a rascar.
No choco por chocador aunque algún machucón tengo
de cuadrarse me prevengo, de no vivo descuidado
perro que lo han cascoteado al amague se hace el rengo.
A veces me han dicho cosas que extrañan al más baqueano
con las cartas en la mano me han hecho temblar la pera
no es igual juzgar de afuera cuando se opina, paisano...
de afuera todo es pan dulce de adentro es galleta dura
donde falla la cordura vas derecho al matadero
y yo no soy un ternero para que me triencen la achura
Tengo sobrada experiencia que aprendí en los entreveros
no siempre los más mañeros son los que cortan el lazo
hay mansos que de un viandaso se llenan de pella el cuero.
Por eso, en esos parajes llamados la realidad
yo me suelo entreverar con tantos otros cantores
que sin llegar a doctores diagnostican la verdad
yo se que hay enfermedades que nunca podré curar
pero trato de explicar la variedad del microbio
causante de tanto oprobio que nadie debe ignorar
ojala dios lo quisiera ser un sabio en acertijos
pa que el hijo de los hijos con mi parecer brillante
encuentren en adelante un futuro más prolijo
ojala dios lo quisiera... pero parece que no
a gatas si alzo la voz sin otra sabiduría
que enredar en mi poesía la miseria y el dolor
es razón del que ha sufrido ser espejo de la vida
de cada dicha perdida, de cada esperanza nueva
y no esperar a que llueva para mojarse en la llovida.
No se arriendan las dulzuras ni se venden los dolores
no se emprestan los amores, no se roban las ternuras,
y aunque te comulgue el cura, solo dios te da favores
¿Cómo se hace para callar si en la tripa tengo un ñudo?
no ser que me quede mudo, no ser que me muera de infarto
pero si ayudo en el parto no será por ser guampudo
un medallón de arrogancia adorna mis libertades
y un medallón de humildades mi respeto de paisano
por cada mano una mano, por cada verdad, verdades
en épocas de misterio pal que de abajo pelea
en épocas que la tea de la paz se está apagando
mi canto se irá quemando pa alumbrar al que no vea
y aunque mi copla achicharre su contenido testudo
aunque el palo de mi cruz se queme con mi existencia
no ha de servir mi conciencia si no derrama su luz.

Guitarra que en el paisaje de la vida me acompaña
desatame las hurañas cadenas del comodísimo
y prestame el heroísmo de hacer flamear mis entrañas
guitarra que sos el cabo del facón de mi palabra
que sos la dulce muarra ensartadora de penas
dame la hermosa condena de ser tu esclavo... guitarra
guitarra de aquella vez que conjugué el primer canto
con inocencia y encanto que amalgamó soledades
te llevo en inmensidades melancólicas de llanto
guitarra que asoma triste como lidio en la capilla
inmaculada mantilla sobre el altar de la gloria
pueblo que alza la victoria vertical de su semilla
guitarra que sos el puño de un país vivo y latente
rebelde al indiferente, mercader de la pobreza
dignidad de la grandeza por la vida o por la muerte
guitarra que en estridente silencio y meditación
clavadas en tu diapasón la sabia razón del canto
deja que sea mi llanto quien rompa tu corazón
nubarrón tras nubarrón cubre el sol de la esperanza
con promesas que no alcanzan, con realidad que no llega
con manos que se refriegan y otras que nunca descansan.
Nubarrón tras nubarrón que se convierte en pedrada
sobre la melga sembrada de sueños y de ilusiones
mientras crecen las pasiones proletarias y olvidadas
Nubarrón tras nubarrón llovedoras de cinismo
reliquias de un feudalismo ramificadas en leyes
reyes que no quieren reyes pero que reinan lo mismo
catedráticas mortajas que levantan sus banderas
en espera de otra espera que revalide su enjambre
mientras el pueblo con hambre ni se ignora ni se entera.

El avestruz, cuando empolla, guarda huevos pa las moscas,
nace el charo y como rosca se entrevera en el reparto
se llena hasta quedar harto con el buche como tosca
pero el hombre en cambio nace con clases y diferencias
y ya desde la inocencia dentra a ver con espanto
que unos cuentan con el cuanto y otros con la indiferencia
la ley dice que quien llora en esta vida fugaz
seguro hallará la paz en la dulce vida eterna
es igual que tener piernas y no poder caminar
elástica pregonada que se adapta en el criterio
a veces te pone serio, a veces te hace reír
pero nadie habrá de ir más allá del cementerio
toda alma que sufre acá, acá nomás la termina
si por sentencia divina todo ha de quedar olvidado
el futuro y el pasado se abrazan en la letrina
ilustración peregrina de un peregrino pregón
canta el rico su canción y canta el pobre su cuita
que la encefálica cita la supedita un gorrión
Nostalgia de una canción que idealiza las virtudes
en abismas inquietudes que intercala con zozobra
magnitud de lo que sobra en faz de vicisitudes
gratuita interpelación el sol de cada mañana
¿Cuál es el porque de la vana coincidencia hacia el ocaso?
si cada día es un brazo que el astro rey te regala
¿porque el ególatra inquieto alimenta su porfía
en cultivar la agonía de catastrófica duda
regada con el que suda coagulado de osadía?
¿porque la esema total sobre el rostro casi inerte de la virtud
siempre fuerte de nuestro orgánico suelo?
¿porque se le niega el vuelo a quien nació con tal suerte?
¿porque preludia la muerte en desnutrido cordaje
arrancado del obraje del motor de la semilla?
¿Porque vive en la jaulilla quien reboza en su plumaje?
Año tras año hacen el siglo, siglo tras siglo, el milenio
y no siempre calienta el leño por prodigiosa sustancia
calienta más la ignorancia producida por los genios
la ignorancia es material pa ser esclavos baratos
desparramados o en hatos son carne pal matadero
sin tabaco ni yesquero, ni camisa ni zapato
palenque pa cualquier sarna y esquinero pal pechazo
brazo más brazo más brazo, lomo más lomo más lomo
si no hay pa comer no como, si me enfermo no hago caso.

Cuando se acabe el pedazo de la vida que me toca
ha de nacer otra boca que pregonice mi canto
y ha de incrustar su quebranto hasta el pecho de las rocas.
Alguno habrá de llorar y alguno habrá de alegrarse
pero solo ha de llegarse hasta mi última morada
una copla masticada con ganas de liberarse
porque mi pobre osamenta habrá de ser algún día
fragancia y algarabía de algún pastito pinchudo
pues no habrá de ser al ñudo seguir pinchando entoavía'
siempre existe la ocasión y es pa que el hombre se atreva
no hay camino que se mueva aunque parezca culebra
cuando hay derecho que suebra es triste no echarlo a prueba
si me pongo a describir lo que es razón y derecho
se me hace un ñudo en el pecho por lo que cuesta igualarlo
y si quiero conservarlo me abundan los del cohecho
por eso cuando el afrecho se desparrama en el piso
es porque el chancho lo quiso o el cuidador es maleta
la conciencia no es panceta pero a veces es chorizo
se agranda hasta el más petiso cuando la razón lo ayuda
pero se pone peluda cuando se esgrime flojita
la mentira bien escrita suele ser muy corajuda
a veces ni la huesuda llega a saber la verdad
pero si uno es batara por los golpes recibidos
se ha de quedar aburrido de tanto diferenciar
reflexión incalculable que calcula lo vivido
desde haber sido parido hasta los años que cuento
si algo me pone contento es que ya no estoy dormido
nadie me regala nada y hasta la oportunidad
es cosa que hasta por demás he pagado como un tributo
y si sigo medio bruto también lo debo pagar
se cobra hasta la amistad por más que te la regalen
si se dentran o se salen, si se suben o se bajan
y a veces si te rebajan te cobran lo que no valen
carcomido por el bicho de la palabra mentida
más de una ocasión la vida termina con su hermosura
y lo que antes fue dulzura, es como leche podrida
la caridad comedida a veces tira su rial
y termina siendo igual que cosquilla en la barriga
después que dios te bendiga o el diablo te haga sonar
nadie se debe cansar y nadie de esto se queje
con la carreta hasta el eje enterrada en el pantano
el hombre es como un gusano galopeando sobre un peje
cualquiera que lo maneje se ha de sentir importante
mientras vaya pa delante o al menos no se retobe
la ha de quedar el desove como tabla de pescante
y ansina sin más vacante que agachar la coronilla
se ha de pelar las rodillas como tertero mamón
y siempre tendrá un panzón que se llene a sus costillas
si habré borroneado carillas anotando sucedidos
de pasares afligidos, de desdichas cotidianas
y si habré pensado macanas en tantos años perdidos
si me habré enllenado el alma de rabia y desasosiego
si habré tanteado a lo ciego cuanta esperanza llegaba
si le habré dicho a la taba "si caes de culo me entrego"
si habré tanteado la verija acariciando el plateado
poco pa comer asado mucho pa salvar mi hombría
y así me hice a la porfía de no guardar entripado
desde entonces aprendí el poder de la palabra
y aunque la tierra se abra nadie me podrá decir
como se hace pa vivir entre leones o entre cabras
mal el hombre ha de pasarla si entrega su dignidad
pues poco ha de durar lo que a tal precio se obtiene
vale todo si se tiene, vale nada si se da.
Repetiré hasta el cansancio lo que otras veces ya dije
el repetir no me aflige aunque me cueste el matambre
también se repite el hambre aunque alguno no se fije
todo argumento se rige en escapes y agachadas
caparazón quebrajeada que deja ver lo de adentro
en todo redondo hay centro y hay redondos a patadas
lo difícil suele ser perimetrar con certeza
de errar nació la pobreza pero también la opulencia
la primera es consecuencia de la segunda: inclemencia
si consiguiendo paciencia se consigue eternidad
es fácil adivinar lo eterno de la miseria
la paciencia es cosa seria cuando no tiene final
pero el hombre acaba mal cuando gasta esa virtud
si se juega el caracú pa no caer en el fracaso
lo planchan de un garrotazo y así le apagan la luz
y haciendo puruspupús en discursos sentenciosos
el caudillo alabancioso miente a granel y sin asco
cae el yanqui, el ruso, el vasco, el turco y el jeringoso
y ¿que hay del asado jugoso y el puchero de Marucha?
¿que pasa con el que escucha tanta promesa gastada?
si pa echar una yerbeada lleva el país a babucha
¿Que pasa con el que lucha y se hincha como un caballo?
que ya ni el gusto a zapallo puede probar en el plato
ese que se acuesta pato y amanece con el gallo
ese que ya tiene un callo en medio del corazón
con la mujer sin calzón con el hijo sin tricota
ese que usan cuando votan prometiéndole un montón
ese que tiene razón cuando dice que es mentira
ese que no tiene lira, ni dólar, ni patacón
ese que ni a religión le alcanza lo que traspira
¿que pasa con el que muere solo por decir que no?
cuando a punta de rigor le ahorcan los ideales
males que alimentan males, dolores que traen dolor
y ese que cae por desgracia al final de un mosocomio
por haber andado de insomnio acomodando el salario
seguro que deja varios con visita al manicomio.

Madeja de la madeja tu punta ¿donde andará?
quién te pudiera encontrar pa saber cuanto medís
y darte por la nariz lo que en la nuca me das
quien pudiera sofrenar la vida y la providencia
quien pudiera ser conciencia pa martillar noche y día
pa borrar la porquería que se nutre de inocencia
cabizbaja interferencia que se arrima cavilante
funcionario interpelante te aconseja con pregura
que lo grueso de la achura jamás termina adelante
que la mar esta en bajante que el viento ya va a parar
que hay que saber esperar el cambio de un secretario
y así me reza un rosario que nunca podré tragar
y aunque me mande a... cantar y me den papel higiénico
viviré tragando arsénico indagando mi memoria
y así quedará mi historia con ficha de esquizofrénico
y sin llegar a ser técnico ajustaré mi tornillo
dándole forma al anillo del mundo que me rodea
y aunque ese mundo no vea yo seré su monaguillo
y si es medio saladillo el pan que te comulgó
no le eches la culpa a dios ni al santo que lo acompaña
que, aunque ellos tengan sus mañas la culpa la tenes vos
la pucha que lo partió fiero y abierto el hachazo
si por tener un pedazo tengo que comprarlo entero
antes que nada prefiero rodar que marcar el paso
se me pone duro el brazo cuando lo mando a callar
y si pienso en recular la pata va pa delante
con el ojo vigilante puedo largarme a opinar
a veces tengo que andar cuidándome la osamenta
como quien tiene un cuenta que debe y que no pagó
pero pienso que el cantor debe cantar las cuarenta
no hago gala de mis mentas porque nunca fui mentado
si alguno me ha comparado con algún cantor prolijo
sepa que solo me fijo si me callo un entripado
y ansi nomás me despido sin completar mi concierto
yo se que todo esto es cierto y lo que habrá de seguir
callarme han de conseguir tan solo viéndome muerto.


                                              JOSE LARRALDE

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Visita al Leprosario de San Francisco del Chañar



De qué estarán hablando ?, hablarán entre ellos ?, o sólo comparten el silencio de a dos ?
Fueron niños, estuvieron en los brazos de alguien, fueron amados, fueron queridos, fueron conocidos..
hoy son olvidados..Sentaditos, con la cabeza gacha, mirando al piso o al frente, da lo mismo, no hay metáforas que puedan suavizar la trágica sensación que me inunda el alma, los abuelos olvidados, los que quedaron con lepra, se curaron, pero no fueron aceptados en la familia, en la sociedad, en la vida, los expulsamos, los confinamos a ese espacio silencioso, alejado, como pateado lejos de la realidad.

Ellos no ocupan espacio en la televisión, mucho menos en nuestros pensamientos, pues pensamos y creemos sólo lo que la Tv nos manda a tener en cuenta...

A ellos parece no importarles, pero mi visita les importa... puedo observar algunas reacciones, algunas miradas alegres, que se encienden, creyendo que si no es una visita para ellos, será para algún compañero...

Uno se acerca caminando apresurado para invitarnos a tomar Fanta en el exterior del predio, pero el policía le indica que no puede salir, él igual desautoriza la voz de la ley para indicarnos que sí, si que podemos tomar algo fuera del predio!

Otro apenas camina, temblando, temblando mucho, parece una hojita que se mece por el viento sur, y así camina, se frena, se da vuelta, me observa, demora unos instantes su rostro orientado a mi lugar, gira muy lentamente y sigue su camino, no me conoce, estoy invadiendo su olvido..


Me vuelvo ... me voy.... me alejo.... ahi quedan... y nada cambia ... a pesar del cartel del Gobernador que dice "Tenemos una deuda social con nuestros abuelos".

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Coherente

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Manipulaciones


Se nos informa que es el IPAD el invento del año, seguro hubo avances en salud, en medicina, o en cualquier otra rama que ayude a soportar este paso por el mundo a los seres humanos, pero es el IPAD el invento, la inveción que se lleva los galardones...
Quien decide que esto sea noticia?, nos interesa realmente?, cambia en algo?, sí.. cambia y en mucho.... nuestra vida debe ser consumir tecnología y tan sólo eso... no hay nada mas...
Por cierto, en la bajada dice que es uno de los cincuenta intventos del año, sin embargo el título dice "ES EL MEJOR INVENTO"... que juicio de valor hizo el cronista no?

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Pavada de Pre Candidato a Intendente!


Según la Central de cheques rechazados en cuentas personales del BCRA, 63 cheques firmados por Marcelo Falo fueron rechazados entre el 3 de febrero y el 9 de noviembre de este año, que se suman a otro del 22 de noviembre de 2006. De esos 64 rechazos, 61 fueron por falta de fondos, por un monto de 1.643.734 pesos; en tanto que los tres restantes fueron por defectos formales y por un monto de 16.100 pesos.
El BCRA registra, además, cinco cheques firmados por el legislador, con fondos, para pagar deudas por un monto de 293.340 pesos.
La complicada situación financiera que atraviesa Falo tiene relación con su nivel de endeudamiento. De acuerdo con el informe del BCRA, Falo pidió créditos en varios bancos y una financiera. En el Banco Macro, por ejemplo, figura con una deuda de 478 mil pesos. En el Banco de la Provincia de Córdoba, con una de 110 mil pesos. En la financiera Montemar SA., con una deuda de 24 mil pesos, y en el Banco de Galicia y Buenos Aires, con 300 pesos y categorizado como deudor categoría 4, es decir, de “alto riesgo”.

extraído de lavoz.com.ar (la voz de Clarin)

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Respuesta de Chavez a Alejandro Sanz

El cantante español Alejandro Sanz pidió permiso al presidente de Venezuela, Hugo Chávez, para cantar en el país.

En el mensaje publicado en la página de Twitter de Sanz, el cantante le expresa al presidente su deseo de cerrar su gira de concierto en el país pero además le dice que tiene que haber un compromiso de su parte.

"Presidente Chávez, quiero ir a cantar a su país. ¿Me lo permite? ¿Me da su palabra de que no le pasara nada ni a mi publico ni a mi gente ni a la empresa ni a mi? Si usted me da permiso y nos da su palabra de que nada va a pasar yo cierro mi gira en Venezuela. Usted tiene la palabra"

RESPUESTA:

Señor Alejandro: sabe usted lo que significa ser esclavo sin cadena… Esclavo sin cadenas, es simplemente continuar siendo esclavos sin cargar los grilletes… ¿Porque razón no te has preguntado todavía, del por qué Venezuela es atacada con artillería pesada solamente por las potencias occidentales?

¿O será que formas parte de ellos y te haces el distraído?

Infórmate amigo mío, y pregúntate porque Colombia es considerada una de las naciones donde existe mas desigualdad por culpa de gobiernos que solo mandan para unos pocos y las riquezas son distribuidas para unos privilegiados; mientras Venezuela es reconocida como el primer país de la región en cuando a bajar la pobreza extrema, de manera drástica en el gobierno de Chávez Frías.

¿No te llamó nunca la atención que después que nuestro país se volcó a la izquierda, automáticamente se comenzaron a unir la mayoría de los pueblos de América Latina, en una clara señal de lo que querían los pueblos?…

¿Pides permiso para venir a cantar?

¿No te da vergüenza decir eso?

¿En un país democrático donde cualquier persona puede decir lo que se le venga en gana y no como te cuentan?

Te diré algo: La mayoría de los latinoamericanos que levantaban su voz por intermedio del canto, en señal de protesta por las infinitas injusticias que sufrían sus pueblos por culpa de dictaduras asesinas de derecha…Nunca pidieron permiso para arriesgar su vida en nombre de los miserables, y en esos tiempos si que arriesgaban el pellejo…

Alguna vez te dignaste escuchar alguna prosa convertida en canción de Don Atahualpa Yupanqui…

¡Si!, aquel que lo llamaban el padre de la canción folclórica latinoamericana…

La dictadura fascista argentina lo persiguió y tuvo que asilarse en Europa, por si no lo sabes el mismo que en París compartió escenario con alguien llamada Edith Piaf…

Nunca te contaron del cantautor Víctor Jara, que la dictadura chilena de Pinochet, le corto las manos para que no volviera jamás a tocar su guitarra acompañado su canto y no conformes con ello, lo acribillaron indefenso en el Estadio de futbol de Santiago…

Seguramente conociste a Mercedes Sosa, “la negra del Sur” como la llamaban todos los pueblos latinoamericanos…

Si no la conociste, te invito que te metas en Youtube y la escuches cantando: “Solo le pido a Dios” y después me cuentas…

A esta cantautora pueblo, cantando en la ciudad de La Plata en el año 79 la dictadura fascista la detuvo a ella y a todos los que osaron ir a verla cantar. También tuvo que exiliarse en Europa en Paris y Madrid, para que no la mataran…

Leíste alguna vez a Mario Benedetti el que nos decía que “El Sur también existe”, al igual que su compatriota Alfredo Zitarrosa aquel del “Violín de Becho”…

Ellos también se vieron obligados a exiliarse en Europa por amenazas de muerte…

A León Gieco, un general le puso una pistola en la cien, diciéndole:”La próxima vez que vengas a cantar a la universidad de Luján y cantes esa canción te voy a pegar un tiro en la cabeza”, refiriéndose a “Hombres de Hierro”…

Guaraní se tuvo que marchar también al igual que la Nacha Guevara, que le colocaron una bomba en un teatro mientras cantaba, los fascistas argentinos…

¡¡Si hasta el tango Cambalache lo prohibieron en las emisoras de radio la dictadura argentina!!… Y NUESTRO INIGUALADO CANTAUTOR ALÍ PRIMERA, QUIEN FUÉ VETADO TODA SU VIDA EN LOS MEDIOS VENEZOLANOS.

¡¡Anímate!!...Y escribe una canción, de las miserias del mundo…

Háblanos de los olvidados de Haití, de los miles y miles de muertos en Irak, de los de Afganistán, de la hambruna del África, de la desnutrición en la América pobre, de la desigualdad abismal existente entre ricos y pobres, de las interminables mujeres asesinadas en ciudad Juárez, de los niños obligados a trabajar robándoseles lo único que vale la pena vivir en esta loca vida, “su niñez”…

Infórmate, escribe, no vengas solo a cantar…y a hacer un show mediático, se honesto, no engañes a tus seguidores.

Recorre las villas miserias de pueblos que claman por igualdades, las favelas de los sin techo…los 40 millones de pobres en USA, hoy convertidos en 50 millones de excluidos.
Y después me cuentas, si todavía te quedan fuerzas de criticar a Chávez…

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EEUU, Padre de las Dictaduras Latinoamericanas


Es muy bueno el marketing de EEUU, si hasta se asocia a dicho país con la democracia en su mejor estado... eso se llama publicidad he?

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Policías en Acción

Podrán pasar gestiones contradictorias, dejarse oír discursos altisonantes, irrumpir polémicas interminables, pero ellos siempre están. Subsisten como una capa residual que no se modifica nunca y que nos avisa, todos los días, cuál es el rostro impune del sistema. En los barrios populares, lejos de las luces de las grandes capitales, cerca del piberío que nace, crece y se junta en las esquinas aprendiendo mañas para gambetearlos; ellos están ahí. También, claro, está la impunidad de una corporación que garantiza sus métodos de recaudación paralela, sus negociados con la caja chica de punteros e intendentes, sus manejos turbios en las calles, su territorio. 
Y, por si faltara algo, también están los que “blanquean” su imagen con un increíble programa de televisión en el prime time, donde los muestran ingenuos y hasta simpáticos pero, sobre todo, inofensivos. Sin embargo, no hay show ni cámaras cuando ejercitan el gatillo fácil, cuando reprimen una manifestación o arrasan durante un procedimiento, cuando retienen de modo ilegal a cualquier transeúnte que cometa el crimen de ser joven, cuando organizan el delito en “zonas liberadas” y acomodan a los distribuidores de merca en el mapa, y menos aún mientras torturan en la comisaría o se ofrecen como mano de obra para cualquier changa de ocasión.
Ya no resulta necesario preguntarse por qué nada cambia, por qué no hay dirigentes ni periodistas que arremetan contra un aparato policial corrupto desde la base hasta la punta de una pirámide que no reconoce autoridad y que se maneja con autonomía, a salvo de reformas coyunturales, de internas partidarias y de la instalación de determinadas agendas en los grandes medios de comunicación. La policía siempre está, y no hay beneficio mayor para la corporación que ese clamor trémulo que se deja escuchar, cada tanto, desde los refugios de los privilegiados del sistema: “Queremos más de éstos en las calles”, dicen ellos, denominados “la gente” por los periodistas que viven de la paranoia y la crisis que les paga sus salarios. Con reclamos de ese tipo, con la voz de los privilegiados temiendo ante la amenaza de perder algo de lo suyo, con la presencia de gobernantes anunciando medidas severas y empujando proyectos como el que pretende crear ahora fuerzas de seguridad municipales, se consolida su poder.

Años atrás, la socióloga Alejandra Vallespir publicó una valiosa investigación bajo el título La policía que supimos conseguir. En ese libro de lectura obligatoria, no sólo se prueba en detalle la singularidad de un entramado delictivo que se aprovecha de la estructura legal para la ilegalidad (“Los de Robos y Hurtos roban y hurtan, los de Narcotráfico narcotrafican, los de Sustracción de Automotores sustraen automotores y los de Defraudaciones y Estafas defraudan y estafan. Las comisarías de barrio se dedican a la línea de ilegalidades barriales, quinieleros, venta minorista de drogas, prostitución”, explica la autora), sino también subraya el problema de la corrupción como un mal endémico: “Acá no se trata de casos individuales, se trata de una institución que está corrompida y que reproduce cuadros con la misma matriz de pensamiento”.

Semanas atrás, era la policía (infiltrada por la CIA, se especula) la que encabezaba una intentona golpista en Ecuador, frustrada por la reacción popular. Si algo queda claro es que en Argentina, por lo menos, sería difícil imaginar una policía comprometida en un proyecto político tan temerario que pusiera en riesgo su rentable negocio con una coartada tan ventajosa: la de un Estado indiferente y la de una gestión que no ha hecho nada para modificar la red ilegal que siguen tensando los uniformados todos los días. Ellos, los que están en cada barrio, el rostro desnudo del Estado.

Editorial II: De leales y traidores
Cada tanto, la política argentina resucita categorías que parecían sepultadas por el tiempo. En estos días, rebotaron en los medios las acusaciones de “traidor” para un personaje impresentable del elenco gobernante. Lo increíble es que la fama y hasta la perspectiva electoral de este sujeto -aliado de los patrones del campo y apuntalado por la prensa de las corporaciones, se sabe- son mérito de quienes ayer nomás lo eligieron para su cargo (¿ignoraban acaso su matriz ideológica? ¿Desconocían a qué intereses respondía cuando era gobernador? ¿No era funcional entonces a su plan?). Mientras, sigue acumulando espacio en los medios de comunicación gracias a los favores de un gobierno que lo rescató del anonimato y lo erigió como rival y figura central en la próxima cita con las urnas.
Contra los que abusan de discursos adjetivados y simulan principios donde hay hipocresía, vale recordar que la pugna a la que asistimos hoy como espectadores nada tiene que ver con una épica entre “traidores” y “leales”. Lo que está en juego son intereses y quienes se enfrentan, hasta ayer socios de un mismo proyecto, no son otra cosa que voceros de un sistema que simula ofertar dos alternativas, cuando en realidad se preocupa por proteger las ganancias de los mismos de siempre.

Editorial de revistasudestada.com.ar

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El Día que Cafrune Presenta a Mercedes Sosa, Cosquín 1965

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Que le esta pasando?


El Mono de Kapanga, cantante y líder, show man, front man, o como quieras llamarle... la banda que nació reversionando clásicos de La Mona Jimenez y un rock furioso anti sistema, riéndose de los artistas pop, algo que era bastante frecuente en sus shows, donde sonreían de Cerati, de las Spice Girls, de Emanuel Ortega y demas pesonajes del ambiente...
Pero ... que pasa con Kapanga?... o me parece, o está cada vez mas pop?... eso mismo que tanto criticaban en sus primeros discos, hoy cada vez se parece mas a esas melodías pegadizas de radio.... que quedó de Ramón y ese cambio de ritmo alucinante? esa experimentación terrible que rompió el molde ... los heavys no podían enojarse, los rockeros festejaban y los cuarteteros se acercaban... hoy... que onda Mono?... que pasa con esos temas tan light?... vamos Kapanga!! no decaiga!... no quiero poner... QUE LE PASO??

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Al Fin una noticia de Suecia!

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El Che.. un poroto

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Humanitos, de Galeano

Darwin nos informó que somos primos de los monos, no de los ángeles. Después supimos que veníamos de la selva africana y que ninguna cigüeña nos había traído de París. Y no hace mucho nos enteramos de que nuestros genes son casi igualitos a los genes de los ratones.Ya no sabemos si somos obras maestras de Dios o chistes malos del Diablo. Nosotros, los humanitos:
los exterminadores de todo,
los cazadores del prójimo,
los creadores de la bomba atómica, la bomba de hidrógeno y la bomba de neutrones, que es la más saludable de todas porque liquida a las personas pero deja intactas las cosas,
los únicos animales que inventan máquinas,
los únicos que viven al servicio de las máquinas que inventan,
los únicos que devoran su casa,
los únicos que envenenan el agua que les da de beber y la tierra que les da de comer,
los únicos capaces de alquilarse o venderse y de alquilar o vender a sus semejantes,
los únicos que matan por placer,
los únicos que torturan,
los únicos que violan.
Y también
los únicos que ríen,
los únicos que sueñan despiertos,
los que hacen seda de la baba del gusano,
los que convierten la basura en hermosura,
los que descubren colores que el arcoiris no conoce,
los que dan nuevas músicas a las voces del mundo
y crean palabras, para que no sean mudas
la realidad ni su memoria.

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