El Derecho de Vivir en Paz

Canción para los días de la vida

2012-02-08T19:18:00.000-03:00

Este dia empieza a crecer
voy a ver si puedo correr.
Con la mañana silbandome en la espalda
o mirarme en las burbujas.
Tengo que aprender a volar
entre tanta gente de pie.
Cuidan de mis alas unos gnomos de lata
que de noche nunca rien.
Si la lluvia llega hasta aquí
voy a limitarme a vivir.
Mojare mis alas como el arbol o el angel
o quizas muera de pena.
Tengo mucho tiempo por hoy
los relojes haran que cante
Y la espuma gira en torno a mi piel
me han puesto manos para hablarle
a las cosas de mi.
Y al fin mi duende nacio
tiene orejas blancas
como un soplo de pan y arroz
y un hongo como nariz
cuatro pelos locos y un violin que nunca calla
solo se desprende y es igual a las guirnaldas.
Este dia es algo de sal
me dejo vibrando al nacer
pesa y es liviano como un hilo sin nombre
suena un poco a mi guitarra.
Tengo que aprender a ser luz
entre tanta gente detras.
Me pondre las ramas de este sol que me espera
para usarme como al aire.
Y es que al fin mi duende se abrio
tiene un corazon de mantel y baton
y un guiño al ver que todo es verdad.
Ya los gnomos cuiden
a un violin que siempre canata
nunca se adormece y es igual a las guirnaldas.
Y es que nunca calla, solo se desprende
y es igual a las guirnaldas

Luis Alberto Spinetta

GRACIAS FLACO

Adios al nadaismo

2012-01-29T14:04:00.000-03:00

Caido en el limbo espiritual suspiro por nuevos suplicios.
reclútame señor para la salvación o el terror.
los ideales que no cambian la vida corrompen el alma.
el espejo ya no me refleja: me culpa.
Dios mio, sálvame de esta paz difunta.
devuélveme la esperanza y el sufrimiento.
dame fe en una causa aunque sea perdida.
dame todo el fuego que sobró de Sodoma, la sed que incendió tus delirios.
quiero arder, ¡arder!
Dame, Señor, la desesperación de creer y la felicidad de destruirme!

Gonzalo Arango

Verdaderos Progresos...

2011-12-10T14:05:00.000-03:00

UNICEF confirma que Cuba es el único país sin desnutrición infantil. Para el 2015 eliminarán la pobreza.

Problem Capitalismo?

En el último informe del Fondo de las Naciones Unidas para la Infancia (UNICEF) titulado de “Progreso para la Infancia un Balance sobre la Nutrición”, determinó que actualmente en el mundo existen 146 millones de niños menores de cinco años con problemas de graves de desnutrición infantil. De acuerdo con el documento, 28% de estos niños son de África, 17% de Medio Oriente, 15% de Asia, 7% de Latinoamérica y el Caribe, 5% de Europa Central, y 27% de otros países en desarrollo.

Cuba sin embargo no tiene esos problemas, siendo el único país de América Latina y el Caribe que ha eliminado la desnutrición infantil, todo esto gracias a los esfuerzos del Gobierno por mejorar la alimentación, especialmente la de aquellos grupos más vulnerables. Además, la Organización de las Naciones Unidas para la Alimentación y la Agricultura (FAO) también ha reconocido a Cuba como la nación con más avances en América Latina en la lucha contra la desnutrición.

Esto se debe a que el Estado Cubano garantiza una canasta básica alimenticia y promueve los beneficios de la lactancia materna, manteniendo hasta el cuarto mes de vida la lactancia exclusiva y complementándola con otros alimentos hasta los seis meses de edad. Además, se les hace entrega diaria de un litro de leche fluida a todos los niños de cero a siete años de edad. Junto con otros alimentos como compotas, jugos y viandas los cuales se distribuyen de manera equitativa.

No por nada la propia Organizacion de las Naciones Unidas, (ONU) sitúa al país a la vanguardia del cumplimiento de materia de desarrollo humano. Y por si fuera poco para el año 2015, Cuba tiene entre sus objetivos eliminar la pobreza y garantizar la sustentabilidad ambiental.

Y todo esto pese a 50 años de embargo, bloqueo económico, comercial y financiero impuesto por Estados Unidos…

De http://www.gamba.cl/?p=8929

De John Lennon para Todos...

2011-12-06T16:58:00.002-03:00

‘Nos hicieron creer que el ‘gran amor’, sólo sucede una vez, generalmente antes de los 30 años. No nos contaron que el amor no es accionado, ni llega en un momento determinado.
Nos hicieron creer que cada uno de nosotros es la mitad de una naranja, y que la vida sólo tiene sentido cuando encontramos la otra mitad. No nos contaron que ya nacemos enteros, que nadie en nuestra vida merece cargar en las espaldas, la responsabilidad de completar lo que nos falta.
Las personas crecen a través de la gente. Si estamos en buena compañía, es más agradable.

Nos hicieron creer en una fórmula llamada ‘dos en uno’: dos personas pensando igual, actuando igual, que era eso lo que funcionaba. No nos contaron que eso tiene nombre: anulación. Que sólo siendo individuos con personalidad propia, podremos tener una relación saludable.

Nos hicieron creer que el casamiento es obligatorio y que los deseos fuera de término, deben ser reprimidos. Nos hicieron creer que los lindos y flacos son más amados.

Nos hicieron creer que sólo hay una fórmula para ser feliz, la misma para todos, y los que escapan de ella están condenados a la marginalidad. No nos contaron que estas fórmulas son equivocadas, frustran a las personas, son alienantes, y que podemos intentar otras alternativas. Ah, tampoco nos dijeron que nadie nos iba a decir todo esto.

Cada uno lo va a tener que descubrir solito. Y ahí, cuando estés muy ‘enamorado de vos, vas a poder ser muy feliz y te vas a enamorar de alguien’

Vivimos en un mundo donde nos escondemos para hacer el amor…
…aunque la violencia se practica a plena luz del día.

John Lennon.

Confirmada Cuba como el país con mejor desarrollo humano de Latinoamérica

2011-11-22T20:34:00.000-03:00

El Fondo de Población de las Naciones Unidas (UNFPA en inglés), en la presentación del Informe sobre el Estado de la Población Mundial 2011, además de analizar el hecho de que el mundo llegó a los 7 000 millones de habitantes, aseguró que Cuba es la nación con más alto desarrollo humano de latinoamérica, llegando a afirmar que cuenta con un desarrollo equivalente a cuarto de siglo de avance en relación a los demás países de América Latina y el Caribe.
Eso debido a sus bajos niveles de mortalidad del país, la elevada esperanza de vida, su acceso a la salud y educación, su salud sexual y reproductiva, y los indicadores de envejecimiento de su población, todos con valores similares e incluso superiores a los de naciones industrializadas.
Con respecto al enfoque sobre los 7 mil millones de personas el mundo, la UNFPA no solo evidenció datos demográficos sino también la profundización de las problemáticas sociales y económicas que conlleva el crecimiento de la población, donde se prufundizaron interrogantes como ¿De qué manera reducir las brechas entre ricos y pobres y rectificar las desigualdades entre hombres y mujeres, y entre niños y niñas? o ¿cómo lograr que las ciudades sean sitios aptos para vivir?

El documento mostró los grandes contrastes sociales y la necesidad de trabajar unidos por el progreso, ya que mientras en las naciones europeas más industrializadas nacen 1,5 niños por mujer, en África —de alarmantes indicadores sociodemográficos y gran pobreza—, nacen cinco bebés por madre.

Este logro de Cuba se une a su reconocida lucha contra el racismo, la desnutrición infantil, y su comprobada calidad en la educación en todos los niveles.

De www.kaosenlared.net
Descargar el Informe Completo desde http://hdr.undp.org/es/informes/mundial/idh2011/descargar/

No tan sin sentido

2011-11-20T10:49:00.000-03:00

Lagrima estrella almohada
manto silencio oscuridad
corte luz presencia
apertura estallido humanidad
llegaste...

Letra de "El Desembarco", Leon Gieco

2011-11-19T18:43:00.000-03:00

Están los que resisten y nunca se lamentan
Los que dicen: "yo para que vivo"
Los que recuperan rápido sus fuerzas
Los que lucran con lo que he perdido

Hay quien
sucumbe y se levanta
Hay quien se queda allí siempre tendido
Hay quien te ayuda a
despegar y los que nunca
Te reconocen cuando estás vencido.

Cuantos hay que
piensan que es tarde para todo
Y cuantos claman "siempre adelante!"
Cuantos los que
ven la piedra en el camino
Y cuantos los que nunca miran nada.

La alegría con
la fuerza se alimenta
Y no hay muros ni rejas que la frenen
Hay quienes desembarcan
ardiendo con un grito
Sin barcos y sin armas por la vida.

Hay alguien que
bendiga esta hermosa comunión
De los que pensamos parecido
Somos los menos, nunca
fuimos los primeros
No matamos ni morimos por ganar
Mas bien estamos vivos por
andar
Esperando una piel nueva de este sol
No pretendemos ver el cambio sólo haber
dejado algo
Sobre el camino andado que pasó.

Ya es normal ver chicos sin
zapatos
Buscando comida en la basura
Y es una postal la puerta de la iglesia
De
esa madre con su criatura.

Mientras esto pase no habrá gloria
Es arena que se
escapa entre los dedos
Es dolor, es mentiras, es hipocresía
Es un tiempo frágil de
estos días.

La ignorancia a veces puede con un pueblo
Y ganan tiranos y
verdugos
Creemos que la historia se hizo en un minuto
Y todo lo vivido, un mal
sueño.

A veces somos nuestros enemigos
Ensuciamos las rutas y los ríos

Matamos en la guerra y en las calles hoy tenemos
Viejos monumentos de asesinos.
Hay alguien que bendiga esta hermosa comunión
De los que pensamos parecido

Somos los menos, nunca fuimos los primeros
No matamos ni morimos por ganar
Mas
bien estamos vivos por andar
Esperando una piel nueva de este sol
No pretendemos ver
el cambio sólo haber dejado algo
Sobre el camino andado que pasó.

Hay
quienes desembarcan ardiendo con un grito
Sin barcos y sin armas por la vida...

Justo a Mi me toca ser Yo (Frase de Felipe)

2011-11-18T20:06:00.000-03:00

Acompañando el correr de los dias
te vas manchando con mi mugre cotidiana
soportando vaivenes inentendibles
llevás el peso de mis indecisiones en tus hombros

fuerte a pesar de todo, siempre la sonrisa
para conjurar dolores y sobreponerte a desgracias
incluso para entenderme, utilizas tu sonrisa-sol
que ilumina, y no merece alumbrar mi sombrio paisaje

Incertidumbre que molesta, certezas que incomodan
estabilidades que desequilibran, calmas instantáneas
cómo explicarme para que me entiendas,
cómo entenderte sin entenderme siquiera,

caminando cuando hay que parar, llorando cuando hay que reir
despierto cuando hay que dormir, callado cuando hay que hablar
solitario cuando necesito tu humanidad, sociable cuando no hay nadie
este enigma sin secretos tiene la contradicción como esencia

y lamento seas vos quien deba sufrirlo...

ASESINAN A CRISTIAN FERREYRA, MIEMBRO DEL MOCASE VIA CAMPESINA

2011-11-17T19:39:00.004-03:00

En la tarde de hoy, miércoles 16 de noviembre, la comunidad de San Antonio comunicó, que en la casa de la Familia Ferreyra se apersonaron Javier y Arturo Juaréz, sicarios de empresario Ciccioli oriundo de Santa Fé, y dispararon a sangre fria contra dos campesinos, causando la muerte con una escopeta a Cristán Ferreyra de 25 años e hirieron de gravedad a otro compañero que se encuentra en observación en el hospital de la capital santiagueña y un tercero con golpes graves.

La comunidad de San Antonio,a 60 km de Monte Quemado, miembro de la CCCOPAL MOCASE-Vía Campesina, viene resistiendo al intento de desalojo de empresarios que han contratado matones armados para realizar amedrentamiento en la zona norte de Santiago del Estero. Los empresarios que intentan acaparar las tierras, Los Julianes, Ciccioli, Ricardo Villa, Saud son venidos de Santa Fe y Tucumán; éstos son los mismos que han diseñado el plan de ataque que vienen sufriendo los campesinos indigenas en los departamentos Copo, Pellegrini y Alberdi desde hace 4 meses de forma sistemática. Unos ejemplos son la detención arbitraria de Ricardo Cuellar, el atentado a la FM Pajsachama, la quema de ranchos y pertenencias de campesinos de la CCCOPAL.
Esto ocurre con complicidad y alevociía de parte de autoridades provinciales y funcionarios del poder judicial e instituciones como la dirección provincial de bosque, quien AUTORIZO desmonte en un lugar donde viven familias campesinas indigenas de varias generaciones. A todos ellos los hacemos responsables directos del asesinato de Cristian.

Desde éstos territorios campesinos indígenas, se viene denunciando los atropellos, tal es así que el Juez Penal Alejandro Fringes Sarria de Monte Quemado ya tiene varias denuncias y no hizo nada para detener la escalada de violencia que impera en la zona. También el Comité de Crisis supo hacer relevamiento de las situaciones de atropellos. Hasta el momento, sólo la organización de las comunidades ha logrado evitar los desalojos y desmontes de miles de hectáreas.

En varias oportunidades el empresario Cicciola, amenazó publicamente que mataría a un campesino del MOCASE-VC para que dejen de" molestar".

El asesinato de Crístian Ferreyra no va a quedar impune y con toda la rabia y dolor que sentimos sus compañeros y compañeras, reafirmamos una vez más, que en la defensa de nuestros territorios llegaremos hasta la últimas consecuencias.

Cristian Ferreyra Presente!!!

Ni un metro más, la tierra es nuestra!

Somos Tierra para Alimentar a los Pueblos

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No habra demasiados Edificios de la Perfección?

2011-10-31T22:04:00.000-03:00

El ámbito donde tiene lugar el siguiente relato es un pequeño parque rodeado por edificios de departamentos. Es junio, el mes de la celebración de la luz, el sol, y el comienzo del verano en el norte.
Es domingo antes del mediodía, "hora de ir a misa", según el viejo modo de referirse a las horas más tranquilas de la semana.
En algunos balcones que dan al parque, la gente disfruta de desayunos tardíos, o está leyendo o descansando.
Un hombre llega al parque. Arrastra bolsas de plástico y se sienta entre ellas.
Las bolsas contienen botellas de cerveza. El hombre abre una botella, dos, varias, habla un rato solo, luego con algunos niños que juegan a su alrededor. Habla y canta, para disfrute de su audiencia.
Después de un tiempo, el hombre se levanta, camina hacia unos arbustos y se desabrocha la bragueta del pantalón. Varios niños lo siguen.

Aquí necesitamos dos edificios de departamentos, no uno, para desarrollar este punto. Los dos edificios que dan al parque son exactamente iguales, construidos en base al mismo plan. Pero sus historias no son las mismas. Uno de los edificios fiíe construido de manera moderna, por una empresa constructora profesional. Todo estaba listo cuando los ocupantes se mudaron, totalmente terminado, con llave en mano, y con un eficiente ascensor desde el garaje hasta el último piso. Llamemos a este edificio la casa de la perfección.
El otro edificio tiene una historia más turbulenta. El constructor había quebrado, no quedaba más dinero. Sin ascensor que fiíncionara, sin puertas de entrada en los pasillos, sin cocinas instaladas; en conjunto una situación desesperante.
Los fiituros propietarios -que habían pagado antes de la quiebra- se vieron forzados a remediar los peores defectos; se realizaron acciones conjuntas para reparar puertas, techos, pisos defectuosos, y asfaltar el camino de entrada. Se creó un comité de crisis para demandar al constructor. Fue un trabajo pesado y requirió de sociabilidad. Llamemos a este edificio la casa de la turbulencia.
Volvamos ahora al hombre del parque.

El hombre, medio oculto entre los arbustos, rodeado de niños, desabrochando los botones de su pantalón, es una situación abierta a interpretaciones sumamente divergentes. En la casa de la turbulencia la situación es clara. El hombre en los arbustos es Pedro, el hijo de Ana. Tuvo un accidente cuando niño, su comportamiento es algo extraño, pero es tan amable como los días de verano son largos en el norte. Cuando bebe demasiado, simplemente, hay que llamar a su familia y alguien viene para llevarlo a su casa.
En la casa de la perfección la situación es diferente. Nadie lo conoce. Un hombre extraño rodeado de niños expone su pene. Los decentes espectadores de los balcones corren al teléfono para llamar a la policía.
Un caso de exhibiciones obscenas fiae denunciado, un serio hecho de abuso sexual probablemente prevenido.
¿Qué más podían hacer los buenos vecinos de la casa de la perfección, disminuidos como estaban por la modernidad? Su constructor no había quebrado. Ellos no se habían visto obligados a cooperar entre vecinos. No se vieron en la necesidad de prestarse herramientas, de cuidar de los niños de los vecinos mientras otros
asfaltaban el camino de entrada, ni de encontrarse en interminables sesiones para ver cómo no perder todavía más con la quiebra.
No se vieron obligados a conocerse, a crear un sistema de cooperación Y de información compartida. De esta forma, Pedro y Ana no eran conocidos en este edificio como sí lo eran en el otro.
Sus habitantes, como ciudadanos precavidos, tenían una sola alternativa, llamar a la policía. Pedro se volvió un delincuente potencial debido a la ausencia de bancarrota en la casa de la perfección mientras
en la casa de la turbulencia hubiera sido devuelto a casa de su madre. O dicho de modo general: en casos como éste, una cantidad limitada de conocimiento dentro de un sistema social nos lleva a la posibilidad de darle a un acto el significado de delito.

Del Libro Una Sensata Cantidad de Delito (Nils Christie)

"Comillas"

2011-10-25T21:27:00.000-03:00

Solo

2011-10-08T00:24:00.000-03:00

Solo
como al aclarar está el lucero,
como el ojo pálido del cielo
va girando en la órbita lunar.
Solo
como el primer hombre de la tierra,
como el último lobo de Inglaterra,
como el viejo más viejo del lugar.
Solo
como uno va hilando sus ensueños,
como el monstruo que sobrevivió un milenio
y se esconde en una gruta bajo el mar.
Solo
como el que tiene la virtud del mago,
como el que conduce un pueblo hacia el estrago
mientras imagina la felicidad.
Solo
como el esclavo solo bajo el yugo,
como la conciencia del verdugo
o el único beso del traidor.
Solo
como un grandioso golpe de la suerte,
como cada uno frente a su propia muerte,
solo como un ángel exterminador.
Solo
como un dios que niegan sus criaturas,
como el que dio color a su locura
y pintó los cuervos y el trigal.
Solo
como está en su mundo cada muerto,
como la voz que calla en el desierto,
como el que dijo siempre la verdad.
Solo
como el que logra ver todo muy claro,
solo como la atenta luz de un faro
o el último minuto del alcohol.
Solo
como este mismo instante que se pierde,
como el único que ha visto el rayo verde
cuando se cayó el último sol.
Solo
como el que desentraña algún presagio,
como el único vivo del naufragio,
como todo el que pierde la razón.
Solo
como el que se extravió sin darse cuenta,
como un ave ciega en la tormenta,
así estoy en le mundo sin tu amor.
Solo
como si fuese un animal eterno
clavado en la puerta del infierno,
así estoy en el mundo sin tu amor.

                                                                Jorge Fandermole

llegó la primavera!... y?

2011-09-21T14:19:00.000-03:00

Será?

2011-09-19T07:48:00.002-03:00

el tiempo se escurre de nuestras vidas, o nuestra vida se escurre en las manos del tiempo, mientras rostros conocidos, queridos, amados u odiados, empiezan a formar parte del coctel pictórico del pasado más primitivo, ese que el mismo tiempo se encarga de representar..

asi quedó tu mirada allá lejos, así quedaron mis caricias perdidas en el espacio atemporal de tu piel, no volverán a existir más presentes compartidos?, esta incertidumbre nos deja vivir a pesar de todo, pero cuando aparece, nos mata...

4 Años y vamos por más!

2011-09-19T07:07:00.000-03:00

y como no podía ser de otra manera, el festejo de los cuatro años del blog, estuvo signado por la alegría y el alcohol, en el Sargento Cabral con La Mona Jimenez!, meta compartir vinos y baile! con la presencia de la revista sudestada, como invitado de honor, en la presencia de uno de sus hacedores, "el gringo".

Es hora de replantearse algo para este nuevo año del blog, pero como todavía me dura la resaca prometo pensarlo luego... ahora a descansar... que es lunes, y la semana está perdida...

Victor, Un año más de tu asesinato, estás más presente que Nunca!

2011-09-16T08:33:00.000-03:00

Siguen los ataques contra quienes adoptan la opción por los pobres

2011-09-16T08:13:00.000-03:00

Yo quisiera hacer un llamamiento, de manera especial, a los hombres del ejército. Y en concreto, a las bases de la Guardia Nacional, de la policía, de los cuarteles... Hermanos, son de nuestro mismo pueblo. Matan a sus mismos hermanos campesinos. Y ante una orden de matar que dé un hombre, debe prevalecer la ley de Dios que dice: "No matar". Ningún soldado está obligado a obedecer una orden contra la Ley de Dios. Una ley inmoral, nadie tiene que cumplirla. Ya es tiempo de que recuperen su conciencia, y que obedezcan antes a su conciencia que a la orden del pecado. La Iglesia, defensora de los derechos de Dios, de la Ley de Dios, de la dignidad humana, de la persona, no puede quedarse callada ante tanta abominación. Queremos que el gobierno tome en serio que de nada sirven las reformas si van teñidas con tanta sangre. En nombre de Dios y en nombre de este sufrido pueblo, cuyos lamentos suben hasta el cielo cada día más tumultuosos, les suplico, les ruego, les ordeno en nombre de Dios: Cese la represión.
Monseñor Romero

"Entre 1984 y septiembre de 2011, dos obispos, 79 sacerdotes, ocho religiosas y religiosos y tres seminaristas han sido asesinados solo en Colombia. Y, en su mayor parte, esas víctimas han sido defensores de los pobres y han sido asesinados por paramilitares derechistas asociados al Estado y a los militares colombianos, el mayor receptor de ayuda militar en la región hasta ahora"

a fin de cuentas. EEUU asesinando cualquier semilla que pueda crecer en ayuda al pobre...

Allende, de Mario Benedetti

2011-09-10T23:06:00.000-03:00

Para matar al hombre de la paz para golpear su frente limpia de pesadillas tuvieron que convertirse en pesadilla, para vencer al hombre de la paz tuvieron que congregar todos los odios y además los aviones y los tanques, para batir al hombre de la paz tuvieron que bombardearlo hacerlo llama, porque el hombre de la paz era una fortaleza Para matar al hombre de la paz tuvieron que desatar la guerra turbia, para vencer al hombre de la paz y acallar su voz modesta y taladrante tuvieron que empujar el terror hasta el abismo y matar mas para seguir matando, para batir al hombre de la paz tuvieron que asesinarlo muchas veces porque el hombre de la paz era una fortaleza, Para matar al hombre de la paz tuvieron que imaginar que era una tropa, una armada, una hueste, una brigada, tuvieron que creer que era otro ejercito, pero el hombre de la paz era tan solo un pueblo y tenia en sus manos un fusil y un mandato y eran necesarios mas tanques mas rencores mas bombas mas aviones mas oprobios porque el hombre de la paz era una fortaleza Para matar al hombre de la paz para golpear su frente limpia de pesadillas tuvieron que convertirse en pesadilla, para vencer al hombre de la paz tuvieron que afiliarse siempre a la muerte matar y matar mas para seguir matando y condenarse a la blindada soledad, para matar al hombre que era un pueblo tuvieron que quedarse sin el pueblo.

Intelectuales apolíticos

2011-09-05T21:16:00.002-03:00

Un día,
los intelectuales
apolíticos
de mi país
serán interrogados
por el hombre
sencillo
de nuestro pueblo.
Se les preguntará
sobre lo que hicieron
cuando
la patria se apagaba
lentamente,
como una hoguera dulce,
pequeña y sola.
No serán interrogados
sobre sus trajes,
ni sobre sus largas
siestas
después de la merienda,
tampoco sobre sus estériles
combates con la nada,
ni sobre su ontológica
manera
de llegar a las monedas.
No se les interrogará
sobre la mitología griega,
ni sobre el asco
que sintieron de sí,
cuando alguien, en su fondo,
se disponía a morir cobardemente.
Nada se les preguntará
sobre sus justificaciones
absurdas,
crecidas a la sombra
de una mentira rotunda.
Ese día vendrán
los hombres sencillos.
Los que nunca cupieron
en los libros y versos
de los intelectuales apolíticos,
pero que llegaban todos los días
a dejarles la leche y el pan,
los huevos y las tortillas,
los que les cosían la ropa,
los que le manejaban los carros,
les cuidaban sus perros y jardines,
y trabajaban para ellos,
y preguntarán,
"¿Qué hicisteis cuando los pobres
sufrían, y se quemaba en ellos,
gravemente, la ternura y la vida?"
Intelectuales apolíticos
de mi dulce país,
no podréis responder nada.
Os devorará un buitre de silencio
las entrañas.
Os roerá el alma
vuestra propia miseria.
Y callaréis,
avergonzados de vosotros.

Otto René Castillo

de cantante a politólogo internacional... genio!

2011-08-19T15:49:00.002-03:00

Con Antonio Mattar en el Club Las Palmas

2011-07-11T16:04:00.000-03:00

Texto de Facundo Cabral... Asesinado hoy en Guatemala..

2011-07-09T14:29:00.000-03:00

La filosofía, la Historia y la literatura son tres hembras que amo y que me enriquecen día a día, que me acercan al hombre que debo ser, por eso en estos papeles están mis huellas, y desandándolas puedo llegar a los primeros fervores y a los primeros días, ver a la saludable luz de la distancia en qué andaba, cómo fui encontrando la dirección que hoy llevo, quiénes tuvieron que ver con mi crecimiento, y de lejos son más divertidos los amores difíciles y el hambre, estación por la que siempre volvemos a pasar, y de lejos los cuervos son más grandes y los veranos más largos, a la distancia calientan más los hogares y la abuelas son más sabias.
Mis papeles son el mapa de todo lo que caminé y la biblioteca de proyectos que no sé por qué abandoné o concreté, como la búsqueda de una nueva literatura que provocara una nueva sociedad.
Revisando mis papeles compruebo que el retrato del mundo que soñé hacer terminó siendo un bosquejo de autorretrato, lo que no es poco.

Cada tanto vuelvo a gozar los 27.798 versos de los 24 Cantos del primer poema de la Humanidad, tan ingeniosos como épicos, nacidos en los años en que la inmigración de las tribus dóricas forzaron a la próspera cultura micénica a conformarse con un modo de vida más sencillo, tanto que los llamaron los siglos oscuros, provocados por los aqueos que conquistaron a Troya, heroica y mítica historia que cantó Homero, el que para Platón educó a Grecia porque sin él no hubiera habido ni literatura ni filosofía, Homero, el luminoso ciego por el que tenemos un sistema mitológico de excitantes profundidades espirituales y psicológicas, la base de nuestra lógica que, poéticamente, nos lleva a la ética, al antiguo orden establecido por Zeus, el padre de los dioses y de los hombres, que llevamos en nosotros a todos los fenómenos de la Naturaleza, a los que Homero, con mitos y símbolos, agrega una nueva perspectiva al descubrir nuevos pensamientos en nosotros, Homero, el que veía lo que venía sin dejar de vivir al presente, su presente mitológico, es decir enriquecido por lo mejor del pasado, el ciego vidente que siempre me lleva 3.200 años atrás, a los días en que un pueblo arcaico conquistó una ciudad, necesitado de un paso libre a través de los Dardanelos. Esa es la Odisea que me sigue contando Homero, la odisea que todo hombre realiza en busca de su identidad, de sus metas filosóficas, de su patria espiritual, la patria que para Ulises era el mundo de las ideas de Platón, y Troya el mundo manifestado en el que los hombres se encontraban ligados a las posibilidades limitadas de la percepción física.
Los griegos fueron a Troya a rescatar a Helena, la mujer más bella del mundo, pero en el despertar del pensamiento griego, belleza física también significaba belleza espiritual porque los griegos no separaban lo bello de lo bueno, por eso adoraban a la belleza más que cualquier otro pueblo, por eso Helena era el ideal mayor de la cultura griega, un símbolo de la búsqueda del ánima, la parte femenina del alma humana que nos queda por descubrir, por eso Helena, como Penélope, representa las luchas no realizadas en el alma del héroe, los campos que tiene que encontrar para lograr la perfección espiritual, porque solo así podrá volver a su casa, un retorno al paraíso, la realización de lo que ya existe en el hombre, volver a ser lo que uno fue en el principio, es decir el verdadero, por eso Ulises no deja de pensar en la necesidad de volver a la patria (pensando en ello, Platón creó la noción del recuerdo del mundo de las ideas).

En el sur de Tracia, los griegos se hicieron de un gran botín, por eso Ulises quiso partir enseguida, pero sus hombres se demoraron con el vino, permitiendo a sus enemigos recuperarse de la derrota, lo que le ocasionó muchas bajas a los griegos, a los que lo efímero les hizo olvidar la meta superior, y este descuido es el símbolo de las emociones bajas, de los deseos que vencen a la voluntad del hombre, tonterías que pueden ser fatales.
El hombre suele olvidar sus metas superiores por satisfacer deseos groseros, artificiales, momentáneos (en Platón, los cuerpos son las sombras de las ideas, y en el budismo, la identificación con lo pasajero es la causa de todos los sufrimientos).
A Ulises le costó tanto llevar a sus hombres, que se demoraban en cualquier placer, como a Moisés el pueblo hebreo, y también tuvo que luchar contra la hostilidad de Poseidón, el dios del mar, que era un símbolo del subconsciente, por eso Ulises lo cruzó como un viajero que buscaba su ser verdadero, sabía que en algún lugar de ese mar encontraría su patria, y lo sabía porque estaba en medio del camino, porque ya estaba en marcha.
Siempre vamos a casa, decía Novalis, lo que significa que el hombre es un ser espiritual según su verdadera naturaleza interior, y que su identidad está ligada a su relación con el mundo material, y recordar esta naturaleza original y buscarla es el sentido de la vida.
Muchas veces, cuando me preguntan mi nombre, estoy tentado a responder como Ulises: Nadie, tal vez porque se tiene poder sobre las cosas de las que se conoce el nombre, y yo soy muy independiente.
En general, asusta lo que no podemos denominar, no nos preocupa tanto lo que tiene nombre, pero lo desconocido siempre se nos hace peligroso, es más fácil luchar contra un enemigo conocido, por eso siento que estoy a salvo cuando no revelo mi identidad (¿Usted es Borges?, le preguntó alguien en la calle. A veces, le dijo el maestro).
El retorno está previsto desde la partida, pero nadie lo tiene seguro, ni siquiera Ulises, al que Eolo, rey de los vientos, se los dio todos en una bolsa, el Ulises que fue reduciendo su tripulación para purificar la travesía, para cuidar la salud del barco, Ulises, el capitán y el símbolo del verdadero yo interior, que tenía que quedar como único sobreviviente, y todos los demás, pequeños yoes que eran solamente aspectos de la personalidad, tenían que morir. Todas las máscaras que habían aceptado les impidieron ser auténticos (por mucho que se enamoraran de ellas), por eso todos pudieron ser transformados en cerdos cuando la maga Circe los hechizó, la maga Circe que representaba un aspecto de Artemisa, diosa de la Naturaleza, y la guerra de Circe contra Ulises fue para defender lo matriarcal de lo patriarcal, pero después de un año, Ulises se liberó de la hechicera y bajó al Hades, más allá de las columnas de Herakles (hoy Gibraltar) para buscar consejo en Tiresías, el sabio vidente, primer descenso a los infiernos que sucede en el Canto ll.
Después, antes de llegar a Ítaca, Ulises vuelve a bajar a los infiernos, como el sol que desaparece bajo la tierra cada atardecer para iniciar su viaje nocturno, pero vuelve a emerger para que el viaje se aclare cerca de las islas de Galli, al norte del estrecho de Messina, pero las sirenas le entorpecen el retorno a casa, lo seducen con sus cantos para volver a bajarlo al reino de los muertos, a las sombras que lo distraen de las metas superiores donde los hombres alcanzan su verdadera estatura, donde se hacen uno con los dioses (los deseos son las peores cadenas de los hombres).

Abrazando el Cielo.. Belgrano Gigante!

2011-06-29T20:53:00.000-03:00

El dia que Eva hizo abandono del Paraíso

2011-06-23T16:48:00.000-03:00

Lo que más le costó
fue hacerse a la idea
de que el sueño
por fin había acabado.
Pero,
una vez pasado
este primer dolor
-ese abrupto despertar
acariciando la ausencia
en la almohada contigua-
lo siguiente sería
simplemente levantarse.
"Qué ancho es el infierno",
meditó sorprendido
mientras intentaba
incorporarse en la cama,
explorando
donde habían quedado
las ojotas.
Una fracción de luz
iluminó un sucio reloj
colgado en la pared
con las agujas
clavadas en las doce del mediodía
y, supuso al verlo,
que ya era tiempo.
A tientas
recorrió el cuchitril,
atestado de colillas desparramadas
y botellas rotas
entremezcladas con medias sucias,
platos sin lavar,
tazas con café helado
y viejas canciones de amor
escritas en servilletas.
Todo, absolutamente todo
nadando en la atmósfera viciosa
de esas cuatro paredes
impregnadas de humo rancio.
Se acercó a una avejentada cómoda
donde solía guardar
cosas en desuso
y, tras un breve esfuerzo,
el primer cajón accedió.
Parecía raro
que las polillas
no le hayan destruido
aquel indecente saco marrón.
Atinó a sonreir
mirándose en el espejo
como le quedaba
encima de la vieja hoja de parra.
Pero trató de no detenerse
en detalles.
Pesadamente se vistió,
se afeitó,
se hizo la cola al pelo engominado,
y, sin preocuparse
en desayunar
siquiera un resto de manzana
del día anterior,
salió a la calle
lo más pronto posible.
Sabía que no sería fácil
sin dinero,
sobre todo en aquel entonces
que en el paraíso
había cambiado la administración
y hasta el pasto estaba privatizado.
Se acercó hasta la avenida principal
y comenzó a recorrerla,
deteniéndose en cada vidriera
a ver si por casualidad
alguien buscaba
algún empleado resignado
que no exigiera demasiado
como pago a su jornal.
Así, el primer día transcurrió
sin mayores altibajos.
Adán volvió a su casa
y se acostó solo nuevamente.
Repitió esta secuencia
algunos días más
hasta que una mañana
el teléfono sonó para avisarle
que había conseguido trabajo
como encargado de limpieza de un supermercado.
Y ahí se quedó
sin protestar,
esperando que a Dios se le ocurra
mandar a el ángel
que expulse a su soledad pecaminosa
del paraíso.
Sin embargo, esto no ocurrió.
Adán, venido a menos,
simplemente se dedicó a dejar
que los años transcurran,
trayendo como único corolario
una vejez
sin más anécdota
que un recuerdo claro
de como amaneció
cada uno de los días
en el paraíso,
rebotándole en la mente.
Repitiéndose en cada ocasión
la vieja frase
que hiló
aquella primera mañana
"qué ancho es el infierno"
al acariciar,
entre melancólico e irónico,
el lugar de la almohada
que antiguamente
había ocupado
la mágica cabeza de Eva.

Gito Minore

vamos ganando!

2011-06-16T20:43:00.000-03:00

Opiniones gráficas

2011-06-12T23:58:00.002-03:00

Garcia Lorca, en el Aniversario 113 de su nacimiento..

2011-06-04T12:04:00.000-03:00

Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas,
pero mi senda se pierde
en el alma de la niebla.
La luz me troncha las alas
y el dolor de mi tristeza
va mojando los recuerdos
en la fuente de la idea.

Todas las rosas son blancas,
tan blancas como mi pena,
y no son las rosas blancas,
que ha nevado sobre ellas.
Antes tuvieron el iris.
También sobre el alma nieva.
La nieve del alma tiene
copos de besos y escenas
que se hundieron en la sombra
o en la luz del que las piensa.

La nieve cae de las rosas,
pero la del alma queda,
y la garra de los años
hace un sudario con ellas.

¿Se deshelará la nieve
cuando la muerte nos lleva?
¿O después habrá otra nieve
y otras rosas más perfectas?
¿Será la paz con nosotros
como Cristo nos enseña?
¿O nunca será posible
la solución del problema?

¿Y si el amor nos engaña?
¿Quién la vida nos alienta
si el crepúsculo nos hunde
en la verdadera ciencia
del Bien que quizá no exista,
y del Mal que late cerca?

¿Si la esperanza se apaga
y la Babel se comienza,
qué antorcha iluminará
los caminos en la Tierra?

¿Si el azul es un ensueño,
qué será de la inocencia?
¿Qué será del corazón
si el Amor no tiene flechas?

¿Y si la muerte es la muerte,
qué será de los poetas
y de las cosas dormidas
que ya nadie las recuerda?
¡Oh sol de las esperanzas!
¡Agua clara! ¡Luna nueva!
¡Corazones de los niños!
¡Almas rudas de las piedras!
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas
y todas las rosas son
tan blancas como mi pena.

Federico García Lorca

Bien Pulenta (tango)

2011-05-28T03:17:00.002-03:00

Estoy hecho en el ambiente de muchachos calaveras,
entre guapos y malandras me hice taura pa' tallar,
me he jugado sin dar pifia en bulines y carpetas,
me enseñaron a ser vivo muchos vivos de verdad.
No me gustan los boliches que las copas charlan mucho
y entre tragos se deschava lo que nunca se pensó.
Yo conozco tantos hombres que eran vivos y eran duchos
y en la cruz de cuatro copas se comieron un garrón.

Yo nunca fui shusheta
de pinta y fulería,
y sé lo que es jugarse
la suerte a una baraja
si tengo un metejón.
Le escapo a ese chamuyo
fulero y confidente
de aquéllos que se sienten
amigos de ocasión.
Yo soy de aquellas horas
que laten dentro 'el pecho,
de minas seguidoras,
de hombres bien derechos
tallando tras cartón.

Siempre sé tener conducta por más contra que me busquen,
aunque muchos se embalurden que soy punto pa' currar,
ando chivo con la yuta porque tengo mi rebusque
y me aguanto cualquier copo con las cartas que me dan.
No me gusta avivar giles que después se me hacen contra,
acostumbro escuchar mucho, nunca fui conversador.
Y aprendí desde purrete que el que nace calavera
no se tuerce con la mala, ni tampoco es batidor.

Carlos Waiss

Estuvimos Presentes en el Recital de los Hermanos Mattar y me di el lujo de la foto con ANTONIO MATTAR!

2011-05-25T23:19:00.000-03:00

pido gancho

2011-05-23T00:20:00.000-03:00

un solo momento de soledad necesito
sin ruidos ni rumores
un solo momento de instropección
sin oir ni decir
un solo momento de cavilación
sin re pensar ni repetir
un sólo momento de placidez
sin apuros ni velocidad

tan solo un momento
intersticio en la rutina
es lo que pido..

Daniel

Humor?

2011-05-20T22:37:00.002-03:00

La Estatua de Carne

2011-05-19T17:21:00.000-03:00

Donde la pampa abre su vientre

evaporando al sol su sangre sabia,

mezclada con rocío de mañanas blancas

mezclada con perfumes de pastisados vientos

con mugidos agrestes, con relinchos violentos,

con cantares de pájaros aprestados al vuelo,

con retoños alzados de futuros eternos.

Allí donde la tierra pampa se alza en hembra,

donde la luz del sol pega de frente,

donde la cantidad no cuenta mas que para servir al número,

donde el arroyo es vena que se retuerce en rubrica

de lo alto en lo bajo a bañadas lagunas.

Donde la vida vive, donde muere la muerte.

Donde la sombra dura lo que la luz consiente.

Donde los ojos palpan con libertad profunda

el horizonte claro la noche encanecida,

las auroras sonrientes y arreboles orados.

Mi tierra pampa de allá vengo,

sin haberme ido nunca, sin dejarla nunca,

tratando siempre de crecer por dentro.

De allá vengo... y traigo apadrinandome el recuerdo,

la estatua de carne de una india pampa

que sacudió mi vergüenza.

Hubiera querido hablar con ella... pero pa qué...

Tenía los ojos tan quietos

enterrados en mil surcos de arrugas que sombreaban

las chuzas clinudas tupido de negro tiznudo.

Su nariz y su boca... indiferentes al olor y al gusto.

Sus manos, unidas en el cansancio de la falda

flaca y estirada de años de preñez.

Su pecho tan hundido que en la curva de su espalda

se reflejaba el peso de sus senos abolsados rozando el estómago.

Sus hombros oblicuos y pequeños

me mostraban que hasta el peso de los brazos

cansa cuando siempre se los tuvo pa´ abajo

recogiendo tiempo vacío de esperanza.

Tal vez el polvoriento médano viajero,

alguna vez, la llevó en ancas de paisajes nuevos.

Tal vez el viento de la Pampa vieja,

le canto coplas que aprendió de lejos.

Y allá... cuando el poniente se acurruca en sueños

sintió que la nostalgia le arrimaba leña pa quemar silencios.

Tal vez se emborrachó de orgía, de sexo,

que culminaba la novena luna sobre el cuero de oveja

que se tiñó de rojos cuajarones,

y secó de olvido en otra vuelta.

Tal vez tiene la suerte de ser virgen

aunque pariera mil por su bruta inocencia.

Tal vez, alguna vuelta, se canso de esperar nada

y cambio su espera por distancia.

Distancia quieta...

retorcida en troncos de piquillinales con paciencia mortal,

pero latente hasta en la corteza de tu rostro.

Porque Dios ha querido que su cuerpo y su alma sean una sola cosa.

Hubiera querido hablar con ella.

Pero pa qué...

¿Pa clavar otro Cristo sin mas güeltas?

¿Pa arrancarle lo único que le queda después de haber vivido como nadie

sin haber recibido ni el barato desdén pal que molesta?

¡Si hasta al perro se le dice jüera cuando tironeando la osamenta!

Lo único que tiene es el silencio, y porque no da leche se lo dejan.

Los tiempos cambian, los recuerdos quedan,

los hombres mueren cuando no hay vergüenza.

La sombra crece dentro de la conciencia,

si la conciencia no crece en la sombra.

Yo me pregunto

¿Cuanto tiempo se precisa pa saber cada vez menos?

¿En qué lugar de la vida nace la resignación?

Solamente el miedo incuba diferencias.

Y solamente desde desdichado miedo ajeno

se nutren los enfermos autodiferenciados de potencia,

inaceptable capricho de querer cubrir el sol que nace para todos

con el tóxico aliento de la mentira, negación absoluta del razonamiento.

Y pensar... pensar que allí nomás,

desde donde pa cualquier lado se mira adentro.

Donde la luz y la sombra se juntan pa algo mas que pa que pase un día.

Donde el lento ascenso de los caldenes contrasta,

con la siembra, madurez y cosecha de trigales.

Allí nomás... donde un día la lanza metió punta,

y el sable revolvió polvaderas en quita y en defensa,

en puteada que se quedo colgando en una baba de cansancio y agonía.

Donde la sangre gastada...

Donde la sangre gastada que mojaba el suelo,

hoy mismo se evapora y sigue revolando cielo de auroras y ponientes.

Donde el viento se ayunta cuando al cielo se arriman nubarrones.

Allí nomás... la vi sentada....

con sus ojos tan quietos,

con el tiempo metido hasta en las uñas,

con el sosiego entero escrito en el espinazo,

la estatua de carne que enarbola ciclos de olvido y de miseria.

Me sentí tan pequeño ante tanta grandeza.

¿De qué vale mi canto sin tu algo?

Si algún día... llegara mi copla hasta tu oido,

no pienses que te estoy utilizando,

la sucia diferencia que separa, la inventó Dios como castigo

que habremos de pagar tarde o temprano

sin tener más que el alma por testigo.

Jose Larralde

Religiones

2011-05-18T23:05:00.001-03:00

Doble-Oficio

2011-05-12T15:42:00.001-03:00

entra por una y le sale por otra!

2011-05-12T15:41:00.000-03:00

Yo el Mendigo

2011-05-11T23:22:00.000-03:00

Mendigo, estiro la mano, encuentro sólo el aire...
observo sonrisas ajenas, alegrías incomprensibles..
o quizá inalcanzables para el mendigo del margen..
habitante de la nada, suspendido en el tiempo..
Me arrojo sobre un trozo de pan, y no lo alcanzo..
infinidad de pasos lo alejan pateándolo...
y un coro de sonrisas y exclamaciones festejan...
de la gambeta colectiva que me hicieron...
me sacudo las miradas de temor, y las de desprecio,
apechugo contra alguna puerta o portón,
con diarios de noticias viejas cubro la miseria,
las pesadillas caen como rayos y despierto sobresaltado,
cuando alguna luz de patrullero ilumina mi noche,
ni siquiera el vino compañero humedece mi dolor,
la ginebra hermana la guardo para alguna ocasión
en que por fin tenga algo para conmemorar,
da lo mismo cumpleaños, año nuevo o aniversario,
velorio, entierro, viejos amores, antigua casa
los pensamientos bailotean en mi cielo nublado
parecen barriletes que se entrelazan y se desconocen
manos anónimas los remontan pero nunca descieden
siempre se elevan y se pierden en la locura
si hasta a veces me atemorizo al encontrarme hablando solo
es que no hay oidos para que el no merece ser escuchado
por la mañana observo pasos apurados y caras preocupadas
trajes limpios y zapatillas universitarias, tacos ejecutivos
zapatos recien lustrados, pocas prendas rotosas,
la mañana es para quien produce, para quien consume,
para quien genera, para quien es útil, para el que trabaja
sólo algún perro se acerca a intentar lamerme, lo corro de una patada
me desperezo y enderezo otra vez mi pobreza andante...

Daniel

La Democracia

2011-05-11T08:27:00.000-03:00

Qué linda es la democracia
en este hermoso país,
qué hermosas son las callampas
que se pueden construir.

Ésta permite que el pobre
y el rico de igual a igual
tengan los mismos derechos
cuando llaman a votar.

Soy demócrata, tecnócrata,
plutócrata e hipócrita,
Me gusta la democracia
porque permite apreciar
el arrollador avance
del que tiene libertad
para exprimir a unos cuantos
y aumentar su capital.

Además nuestros derechos,
y lo digo muy contento,
permite a negros y blancos
admirar los monumentos.
Y sin problemas de clases
ni de credos religiosos
podremos ver en la luna
cuando llegan los mononos
y en tribuna o galería
ver triunfar al Colo Colo.

Me gusta la democracia
en invierno y en verano,
los tiras hacen tiro al blanco
con jóvenes libertarios.
Claro que algunos rotosos
que se revientan de hambre,
por envidia de seguro,
quisieran de que esto cambie.
A la población les digo:
“Dejad que los perros ladren”.

Me gusta la democracia,
lo digo con dignidad,
si sienten ruido de sables
es pura casualidad.

Angel Parra

Letra Policía!!!!

2011-05-04T22:45:00.001-03:00

No es lo mismo "MANUELA NO PARA DE HACERSE EL COCO" que "COCO NO PARA DE HACERSE LA MANUELA"

2011-05-03T01:28:00.000-03:00

Humor de SALON!

Bin Laden no murió, está de Caravana con Yabrán!!!

2011-05-02T17:36:00.000-03:00

Primer "milagro" del nuevo santo

2011-05-02T17:14:00.002-03:00

Los de Carne y Hueso andan de fiesta en Whiskerias mientras el hijo agoniza

2011-05-02T17:11:00.000-03:00

Fucking noche

2011-05-01T06:07:00.000-03:00

Vos, sonrisa luminosa
acontecer prematuro
niña hermosa corazón noble
exageración en la estructura
de labios infinitamente besables
no me hagas esto...

Llamita de fuego ondulante
entre tristezas y alegrías
estas ahí, aunque vos no lo creas
ni lo sientas ni te importe
vos estás, hacés bien, y haces mal
y yo acá ..

a pesar de todo
tengo que seguir
sabiendo exactamente
que no puedo soñar
no puedo pensar en futuros
ni tampoco puedo tener presentes
solo quedarme con un pasado
esporádico y constante
de un solo momento
en que un beso se posó en tu hombro
y decidí escaparme
arrojarme excusarme evadirme
del amor que provaste, provocas
y provocaras

El Primero en Desarrollar mi pasión por los libros fue Don Ernesto Sábato, Gracias

2011-04-30T14:08:00.000-03:00

Polémico, estuviste a cargo de la Conadep y muchos te reprochan tu reunión con Videla, escritor ficcional admirador de Dostoievki y científico de prestigio en el Curie, Comunista que tuvo que escaparse en un viaje al Comité por miedo a ser asesinado, crítico del lugar que ocupa la ciencia y el mal llamado progreso, pensador de la condición humana, de la existencia, de Dios, y siempre ocupado de la fe en los jóvenes a pesar de todo.
Se acercaba el 24 de junio, y en tu Santos Lugares el Centenario llegaría, pero elegiste escaparle al elogio y los homenajes. Serán hoy tus compañeros Matilde y Jorge Federico, te cruzarás con Saramago, el gran amigo, y tantos genios que pensaron la Muerte; o no ... quizá sea ese eterna suspensión del alma en algún eterno y sombrio lugar, quien sabe, hoy le encontrarás respuestas a tantas preguntas, pero en tus letras siempre estarás presente.
Gracias Don Ernesto Sabato por cruzarse un día ... si hasta me imaginé muchas veces sentado en la Plaza Lezama esperando a esa bella muchacha... si hasta muchas veces intenté encontrar la ventanita pintada en el lienzo... Gracias

25 años de Chernobyl... que aprendimos?

2011-04-26T08:34:00.000-03:00

“Dado el estado de las cosas, los cuestionables logros obtenidos por nuestra generación en la era de las máquinas son tan peligrosos como una cuchilla de afeitar en manos de un niño de tres años. La posesión de unos medios de producción extraordinarios no ha aportado libertad, sino preocupaciones y hambrunas. Lo peor de todo es el desarrollo técnico que posibilita los medios para la destrucción de la vida humana, y los productos de laboratorio creados con tanto esfuerzo”. Albert Einstein

Fabian Polosecki

2011-04-26T02:35:00.000-03:00

Cuando uno viaja en tren quizá no piense tanto en el lugar adonde va, sino en los sitios a los que no puede llegar. Los trenes, como las historias, parten de un lugar preciso con un destino incierto.

El viaje dura hasta que uno decide bajarse. Pero siempre queda la sensación de que las cosas continúan mas allá de esa estación. Y que siempre se pierde algo, quizá lo mejor.

El resto de la historia. El final del viaje...

Texto leído en Off por Polo durante el programa "Estacion Terminal", El Otro Lado, 1993

el otro lado: "de policias y ladrones"

2011-04-24T06:11:00.000-03:00

Decires demasia en

2011-04-17T13:06:00.000-03:00

saltan al vacío y se pierden

exploran lo inesperado

asumen su torpeza

sonrien tristes

mueren

aletean amortiguan golpes

velocidad uniforme
caida al abismo
silencio corta
grita

amontonadas se dispersan
aire como oceano quieto
ellas barquitos danzan
empequeñecen
desaparecen

boca manantial de palabras

fuente de belleza e insultos

cierra tu compuerta

filtra contenidos

siente

ellas como hojas en otoño

pendulares mueven se

asidas a tu recuerdo

se resisten pelean

y pierden

DANIEL

Sobre el Infierno por Dolina

2011-04-13T03:20:00.000-03:00

"Las dificultades burocráticas para la otra vida son insalvables. Me temo que la burocracia es indispensable, por lo menos en el infierno, por que produce infelicidad. Debe ser burocrático y chico. El ruso Salzman decía que el infierno tenía que ser chico, por que calculaba que el amontonamiento producía desdicha"

Extracto de la nota realizada por la Revista Sudestada, edición 39, a Alejandro Dolina

No me pidas amor

2011-04-11T07:44:00.000-03:00

Si te quiero, preguntas...

No me pidas amor,
ni busques en mis ojos la respuesta.
Mi corazón de ayer ya no despierta
dormido para siempre en su ostracismo...
Y en la caverna estéril de mi pecho
no puede amar a nadie.
Ni a mí mismo...

No me pidas amor.
Esa es la puerta.
Aléjate de mí.
Lleva tus besos
y el calor de tu piel, miel y azucena,
a quien pueda ofrecerte
no una pena
sino un alma vibrante de deseo.

Un corazón que lata con el tuyo,
una boca que viva de tu aliento,
unas manos de carne,
no de yeso...

No pidas un amor que ya he perdido
al pisar los umbrales de mi hombría.
Sólo puedo ofrecerte
de la noche más triste
su neblina.

Y tú mereces luz.
Tú necesitas
lo que quise salvar y no he podido.
Una fe siempre joven
sin heridas...
Qué más puedo ofrecerte que esta alcoba
con huellas de otro amor
que quedó a oscuras
y así mezclar bestial, cobardemente,
tu inútil esperanza y mi locura...

Vete pronto de mí.
Borra este día
y el sabor de los besos mentirosos
que puse entre tus labios anhelantes
en el instante gris que fuiste mía.

No me pidas amor.
Cierra los ojos

e imagíname muerto o muy lejano.
Viviendo solamente de un recuerdo
que ayer me hizo feliz, y hoy me hace daño...
Muchacha, vete ya.
Ponte el tapado.
La tarde está muy fría
y el sol se ha desmayado en el ocaso.
Camina lentamente calle abajo
y encontrarás tal vez en una esquina
la luz de otro querer bueno y honrado.

No me pidas amor.
Nada ha quedado
de la sonrisa fácil que he perdido
del venturoso ayer que me han robado...
No me pidas amor.
Pídeme olvido...

Julio Sosa

Psicología por Quino

2011-04-08T21:36:00.002-03:00

los americanos

2011-04-04T08:35:00.000-03:00

Ellos nacen ancianos, y van envejeciendo, a través de la vida
Los americanos
Y nacen convencidos, Que no hay nadie en el mundo
Que sea más importante, que los americanos

Napoleón para ellos, fue un señor italiano,que organizó la cosa
Sin americanos;
Y están mas que seguros, que no hubiera perdido
Waterloo con la ayuda, de los americanos

Si conocen historia, no es por haber leído, si no de haberlo visto
En el cine americano,
Con grandes escenarios, y música grandiosa
En el sutil estilo, de los americanos

De mandíbulas grandes, de tanto mascar chiclets
Es muy común el verlos, a los americanos
Luciendo mil colores, Todos menos el negro
Al que no consideran, del gusto americano

Cuando son mayorcitos, se visten de turistas
Y salen por el mundo, los americanos
En viaje organizado, con romance incluido
A la larga pagado, por americanos

Si hay algo que se admira, donde quiera que vayan
Es la gran elegancia, de los americanos
Con típicos atuendos, se mezclan con la gente
Y nadie se da cuenta, que son americanos

Y además siempre compran, valiosas cosas viejas
Recién envejecidas, para americanos
Y después en sus casas, reciben amistades
Que alaban el buen gusto, de los americanos

Y en los clubes nocturnos, despues de algunas copas
Se sienten inspirados, los americanos
Y es muy común hallarlos, bailando sin descanso
Derrochando la gracia, de los americanos

Y bien amigos míos, ya basta por ahora, les dije lo que pude
De los americanos
Y si los ven...si los ven les dan mis respetuosos saludos
A los americanos

Piero

En ningún lugar La Voz de Clarín informa qué reclaman los canillitas

2011-04-03T17:20:00.000-03:00

Policritica en la hora de los chacales

2011-04-02T20:19:00.000-03:00

De qué sirve escribir la buena prosa,
De qué vale que exponga razones y argumentos
Si los chacales velan, la manada se tira contra el verbo,
Lo mutilan, le sacan lo que quieren, dejan de lado el resto,
Vuelven lo blanco negro, el signo más se cambia en signo menos,
Los chacales son sabios en los télex,
Son las tijeras de la infamia y del malentendido,
Manada universal, blancos, negros, albinos,
Lacayos si no firman y todavía más chacales cuando firman,
De qué sirve escribir midiendo cada frase,
De qué sirve pesar cada acción, cada gesto que expliquen la
Conducta
Si al otro día los periódicos, los consejeros, las agencias,
Los policías disfrazados,
Los asesores del gorila, los abogados de los trusts
Se encargarán de la versión más adecuada para consumo de
inocentes o de crápulas,
fabricarán una vez más la mentira que corre, la duda que se
instala,
y tanta buena gente en tanto pueblo y tanto campo de tanta
tierra nuestra
que abre su diario y busca su verdad y se encuentra
con la mentira maquillada, los bocados a punto, y va tragando
baba prefabricada, mierda en pulcras columnas, y hay quien
cree
y hay quien olvida el resto, tantos años de amor y de combate,
porque así es, compadre, los chacales lo saben: la memoria es
falible
y como en los contratos, como en los testamentos, el diario de
hoy con sus noticias invalida
todo lo precedente, hunde el pasado en la basura de un presente
traficado y mentido.
Entonces no, mejor ser lo que se es,
Decir eso que quema la lengua y el estómago, siempre habrá
Quien entienda
Este lenguaje que del fondo viene
Como del fondo brotan el semen, la leche, las espigas.
Y el que espera otra cosa, la defensa o la fina explicación,
La reincidencia o el escape, nada más fácil que comprar el diario
Made in USA
Y leer los comentarios a este texto, las versiones de Reuter o
De la UPI
Donde los chacales sabihondos le darán la versión satisfactoria,
Donde editorialistas mexicanos o brasileños o argentinos
Traducirán para él, con tanta generosidad,
Las instrucciones del chacal con sede en Washintong,
Las pondrán en correcto castellano, mezcladas con saliva
nacional
Con mierda autóctona, fácil de tragar.
No me excuso de nada, y sobre todo
No excuso este lenguaje,
Es la hora del Chacal, de los chacales y de sus obedientes:
Los mando a todos a la reputa madre que los parió,
Y digo lo que vivo y lo que siento y lo que sufro y lo que
Espero.
Diariamente, en mi mesa, los recortes de prensa: París,
Londres,
Nueva York, Buenos Aires, México City, Río. Diariamente
(en poco tiempo, apenas dos semanas) la máquina montada,
la operación cumplida, los liberales encantados, los
revolucionarios confundidos,
la violación con letra impresa, los comentarios compungidos,
alianza de chacales y de puros, la manada feliz, todo va bien.
Me cuesta emplear esta primera persona del singular, y más me
Cuesta
Decir: esto es así, o esto es mentira. Todo escritor, Narciso,se
Masturba
Defendiendo su nombre, el Occidente
Lo ha llenado de orgullo solitario. ¿Quién soy yo
Frente a los pueblos que luchan por la sal y la vida,
Con qué derecho he de llenar más páginas con negociaciones y
Opiniones personales?
Si hablo de mí es que acaso, compañero,
Allí donde te encuentran estas líneas,
Me ayudarás, te ayudaré a matar a los chacales,
Veremos más preciso el horizonte, más verde el mar y más
Seguro el hombre.
Les hablo a todos mis hermanos, pero miro hacia Cuba,
No sé de otra manera mejor para abarcar la América Latina.
Comprendo a Cuba como sólo se comprende al ser amado,
los gestos, las distancias y tantas diferencias,
las cóleras, los gritos: por encima está el sol, la libertad.
Y todo empieza por lo opuesto, por un poeta encarcelado,
Por la necesidad de comprender por qué, de preguntar y de
Esperar,
Qué sabemos aquí de lo qué pasa, tantos que somos Cuba,
Tantos que diariamente resistimos el aluvión y el vómito
De las buenas conciencias,
De los desencantados, de los que ven cambiar ese modelo
Que imaginaron por su cuenta y en sus casas, para dormir
Tranquilos
Sin hacer nada, sin mirar de cerca, la luna de miel barata con su isla
Paraíso
Lo bastante lejana para ser de verdad paraíso
Y que de golpe encuentran en su cielito lindo les cae en la
Cabeza.
Tienes razón Fidel: sólo en la brega hay derecho al
Descontento,
Sólo de adentro ha de salir la crítica, la búsqueda de fórmulas
Mejores,
Sí, pero de adentro es tan afuera a veces,
Y si hoy me aparto para siempre del liberal a la violeta, de los
que firman los virtuosos textos
por-que-Cu-ba-no-es-eso-que-e-xi-gen-sus-es-que-mas-de-bu-fe-te,
no me creo excepción, soy como ellos, qué habré hecho por
Cuba más allá del amor,
Qué habré dado por Cuba más allá de un deseo, una esperanza.
Pero me aparto ahora de su mundo ideal, de sus esquemas,
Precisamente ahora cuando
Se me pone en la puerta de lo que amo, se me prohibe
Defenderlo,
Es ahora que ejerzo mi derecho a elegir, a estar una vez más y
Más que nunca
Con tu Revolución, mi Cuba, a mi manera. Y mi manera torpe,
A manotazos,
Es ésta, es repetir lo que me gusta o no me gusta,
Aceptando el reproche de hablar desde tan lejos
Y a la vez insistiendo (cuántas veces lo habré hecho para el
Viento)
En que soy lo que soy, y no soy nada, y esa nada es mi tierra
Americana,
Y como pueda y donde este signo siendo tierra, y por sus
Hombres
Escribo cada letra de mis libros y vivo cada día de mi vida.

Y bue.... las cosas que hay que leer

2011-04-01T16:23:00.000-03:00

Vivir sin Ti

2011-03-31T01:18:00.000-03:00

al ser niño

yo la perdí

ella voló

como paloma gris

y me dejó

tan solo y sin amor

que yo sentí

inerte el corazón

vivir sin ti!

es imposible

oh mami!

vivir sin ti!

aunque no estes aquí

siempre estás en mi

oh mami

después crecí

y aprendí

a sobrevivir

luche hasta el fin

perdí gané

y aprendí a reir

pero te llevo

siempre siempre en mi

oh mami

Y la foto de mamá

alegrando el comedor

ya la mesa está servida

mediodía en el reloj

y maría apresurada

va llegando a la reunión

tercer domingo de octubre

recordándote mamá!

vivir sin ti vivir sin ti!

pensando en ti mama!

vivir sin ti vivir sin ti

aunque no estés aquí

Despedidas

2011-03-30T01:30:00.001-03:00

Y se acaba, así como si nada
estabas siempre, a veces,
pero estabas..

de repente, se acaba
finaliza lo que no tuvo comienzo
malinterpretamos y fué...

no pudimos ver nacer la flor
quedó en otoño
como hojas cayeron las esperanzas

no será amor, será querer
rótulos no hay muchos
pero era especial, único?

te quedaste con la última palabra
y eso duele, no es lo mismo,
quise retrucar pero me quedé sin aliento

despojado de tus manos
anhelante de tu mirada
así me quedé orillando el camino

vendrán otros tiempos
con otros rostros
novedades perdurables

fuiste única, lo serás siempre,
fuimos únicos en un momento
duró lo que un amanecer juntos

Abril no te encuentra ya
mi mayo tampoco te encontrará
mi futuro no será mas con vos

No puedo menos que sonreir
recordar, perdonar, perdonarme
y alegrarme de que hayas existido

La foto salió Movida

2011-03-28T16:08:00.002-03:00

Un cronopio va a abrir la puerta de calle, y al meter la mano en el bolsillo para sacar la llave lo que saca es una caja de fósforos, entonces este cronopio se aflige mucho y empieza a pensar que si en vez de la llave encuentra los fósforos, sería horrible que el mundo se hubiera desplazado de golpe, y a lo mejor si los fósforos están donde la llave, puede suceder que encuentre la billetera llena de fósforos, y la azucarera llena de dinero, y el piano lleno de azúcar, y la guía del teléfono llena de música, y el ropero lleno de abonados, y la cama llena de trajes, y los floreros llenos de sábanas, y los tranvías llenos de rosas, y los campos llenos de tranvías. Así es que este cronopio se aflige horriblemente y corre a mirarse al espejo, pero como el espejo esta algo ladeado lo que ve es el paragüero del zaguán, y sus presunciones se confirman y estalla en sollozos, cae de rodillas y junta sus manecitas no sabe para que. Los famas vecinos acuden a consolarlo, y también las esperanzas, pero pasan horas antes de que el cronopio salga de su desesperación y acepte una taza de té, que mira y examina mucho antes de beber, no vaya a pasar que en vez de una taza de té sea un hormiguero o un libro de Samuel Smiles.

De Cronopios y Famas
Julio Cortazar

Parca

2011-03-28T15:54:00.000-03:00

Hundido oscuro
próximo lejano
y final
te acercas
cual víbora acechante
inyectarás la ponzoña
de la muerte
el lejano próximo
oscuro hundido
y final ..
llegará

exhalar el último aliento
como sera?
observar la vida
renacer en otros
mi despedida
adios con bienvenida
envidia humana
no habrá repetición

aquellos que me recibieron
se van apagando
como estrellas
ante el nuevo amanecer
aquellos que recibi
se asoman a la vida
con las esperanzas
que en mi se apagan
como sol en la tarde
preludio de la noche
mas fria

Los sonidos
suavemente van
siendo silenciados
las imágenes
se tornan confusas
collage de colores
volviendo a su
tono original
el amor que pudo ser
que no fue
el triunfo que se escapó
que no supimos ganar
ese amor en el cual
no me animé a saltar
el dolor que supe aguantar
el que lloré horrores
no son mas que
pequeñas circunstancias
que me hicieron sentir vivo
y que ahora recuerdo
momentos antes
de estar
muerto...

Me preguntan cómo ando....

2011-03-27T20:54:00.000-03:00

Me preguntan como ando y respondo más o menos…
con angustias en el alma por lo que le han hecho al pueblo.
Como puede andar un hombre que no ve al otro contento,
que ve niños en la calle, sin escuelas, cartoneros,
gorrioncitos desnutridos, ojos tristes analfabetos,
que ve madres mendigando sin honor y sin respeto.
Me preguntan como ando y respondo más o menos…
si una manga de langostas se ha robado hasta los sueños,
gobernando desgobiernan, porque la justicia es de ellos
y con nombres y apellidos sinvergüenzas andan sueltos,

esta manga de ladrones que se roba mis impuestos
mercenarios de la vida, jubilados con privilegios.
Me preguntan como ando y respondo más o menos…
Porque siento que la bronca me va ganando terreno
y es allí donde me digo, si es que me gana que haremos
ya somos muchos con bronca y se nos acaba el tiempo.
Me preguntan como ando y respondo más o menos…
Por los niños sin cobijo, por los brazo del obrero,
por los llantos de las madres, por la paz de los abuelos.
Habrá que ganar la vida, hacer la vida de nuevo
Habrá que ganar la vida, hacer la vida de nuevo
Un puñado de mal paridos no puede ganarle a un pueblo.

Argentino Luna

Falleció el 19/3/2011

Carpe Diem!

2011-03-27T20:45:00.002-03:00

Aprovecha el día,
No dejes que termine sin haber crecido un poco,
sin haber sido un poco mas feliz,
sin haber alimentado tus sueños.

No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie
te quite el derecho de
expresarte que es casi un deber.

No abandones tus ansias de hacer de tu vida
algo extraordinario...

No dejes de creer que las palabras, la risa y la poesía
sí pueden cambiar el mundo...

Somos seres, humanos, llenos de pasión.
La vida es desierto y tambien es oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos convierte en
protagonistas de nuestra propia historia...
Pero no dejes nunca de soñar,
porque sólo a través de sus sueños
puede ser libre el hombre.

No caigas en el peor error, el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.

No te resignes...
No traiciones tus creencias. Todos necesitamos
aceptación, pero no podemos remar en
contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta el pánico que provoca tener
la vida por delante...
Vívela intensamente,
sin mediocridades.
Piensa que en tí está el futuro y en
enfrentar tu tarea con orgullo, impulso
y sin miedo.

Aprende de quienes pueden enseñarte...
No permitas que la vida
te pase por encima
sin que la vivas...

Walt Whitman
Canto a mí mismo

Ahi lo tenés al amigo de Vargas Llosa... no se puede reprochar falta de coherencia

2011-03-22T23:19:00.000-03:00

Desaparecidos

2011-03-21T20:45:00.000-03:00

"Recién nos enteramos"

Ahora los vemos aparecer

descorriendo la conciencia

con los cráneos de ellos abiertos

como fauces

con sus muertes al hombro

hechas de piedra y esculpidas

con sus muertes ensoladas

a la hora de morir

Ellos estuvieron solos

con la visita previa

del General y de su bala

arengada en el gatillo

Ahora los vemos

y sentimos

y lloramos

en grandes titulares

soplando lágrimas

por el ojo del obelisco

aparecemos otra vez en sus soledades

padeciendo

Pero

supimos cada noche

sobre el beso del amor hecho casi último

deonde cayó el pañuelo

que se nos iban de pie

hasta por sus heridas

a traernos la patria

y les dimos

algo de nosotros

un pedazo de país enajenado

un silencio agudo de ojos condenados

solidarios

hasta el golpe de las cuatro

puertas negras

o verde militar

que envolvieron las momias

de nuestros presagios

mudos-mudos

De ahí en mas

no supimos nada

se nos hubieron borrado los vecinos

del ventanal del miedo

y fuimos siguiendo

tantos días

y años hacia adentro

secándonos

en orgasmos

que se aprietan contra la sien

azules del terror que es ciego

en hijos nacidos con estrellas

clavadas con pistola

defendidos por cada muerto

que tapamos al fondo del silencio

con frazadas y trapos

sin relojes

para que la vida no supiera

que estaban

Jorge A. Torriglia
de "en Bondi a la Luna" - Poemas bajo la dictadura

Canción Inútil

2011-03-21T20:31:00.002-03:00

Tantos años y el tiempo no borró el instante,
esa tarde en la seccional.
Aquellos tipos parecía que jugaban con tu madre,
que lloraba desconsolada:"Van dos meses que no lo vuelto a ver
y estos hijos de puta dicen: ¡ habrá Algo a hecho!".
Aunque eras muy pequeño entonces, lo supiste igual.
Hijo y sangre de un desaparecido,
en la calle pide a gritos: juicio y castigo.
Tinta y roja, escrache en la pared,
y los gases, las corridas y enfrentamientos.
Escucha, piensa, piensa, escucha y dice que
"no es venganza, es instinto sin razonamiento,
la causa mueve al sentimiento
y esto empieza a causar todo lo que siento
para ser adolescente siempre, que es como vencer.
Ya es bastante por hoy.
Va a ser mejor que me calle y aprender del silencio,
reconocer que fuimos cómplices también de ese indulto
nuestra pasiva indecisión
y, aunque la vida nadie nos va a devolver,
prevenir es curar y luchar es remedio.
Al fin y al cabo es más sincero que esta inútil canción,
que es todo lo que tengo para ser adolescente siempre, que es como vencer

El Costurerito

2011-03-13T23:10:00.001-03:00

Había una vez un costurerito que mucho y muy bien cosía en su máquina de coser. Los machines del barrio se burlaban de él y le decían: ´´maricón``, ´´sólo las viejas son costureras``, etcétera. Entonces el costurerito le cosió la boca a todos los que lo burlaban y ya no supimos cómo terminó el cuento porque nadie pudo contarlo.

Subcomandante Marcos

Auténtico Decadente

2011-03-09T15:59:00.000-03:00

Sano Remedio

2011-03-02T20:32:00.002-03:00

El último sapukay (a Isidro Velazquez, Bandido Rural)

2011-03-02T00:05:00.000-03:00

La muerte apagó la risa
del sol que duerme ardiendo en el Chaco,
porque Machagai se ha vuelto
un llanto triste de sangre y barro.
Ya no está Isidro Velázquez,
la brigada lo ha alcanzado,
y junto a Vicente Gauna,
hay dos sueños sepultados.
Camino de Pampa Bandera,
lo esperan en una emboscada,
y en una descarga certera,
ruge en la noche la metrallada.
Isidro Velázquez ha muerto,
enancao a un sapucay,
pidiéndole rescate al viento,
que lo vino a delatar,
pidiéndole rescate al viento,
que lo vino a delatar.
La muerte apagó la risa,
de los machetes en los quebrachos,
la pólvora entre los huesos,
se hizo ceniza en dos pechos bravos.
Sin una vela encendida,
sin una flor a su lado,
sin una cruz en la tierra,
hay dos sueños sepultados.
Camino de Pampa Bandera,
lo esperan en una emboscada,
y en una descarga certera,
ruge en la noche la metrallada.
Isidro Velázquez ha muerto,
enancao a un sapucay,
pidiéndole rescate al viento,
que lo vino a delatar.
Pidiéndole rescate al viento,
que lo vino a delatar.

La Poesía

2011-02-28T21:07:00.002-03:00

..La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje
los objetos que duermen en la playa..."

José Hierro

Jajajajajajajajajajajajajaja

2011-02-24T20:25:00.000-03:00

UltraDerecha

2011-02-21T08:03:00.000-03:00

Al Fin!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

2011-02-21T08:01:00.002-03:00

Toda la onda Angelina!

2011-02-17T20:42:00.000-03:00

Las nuevas generaciones vienen muy Copadas en onda para las fotos

Todo sigue igual .. de bien?

2011-02-17T18:20:00.002-03:00

De profeta del apocalipsis a la ternura total... que lo Carrió!

2011-02-16T15:53:00.000-03:00

Cuando le pidió el "tete"

2011-02-16T15:52:00.000-03:00

Gatillo Fácil.. otra vez....

2011-02-13T15:43:00.002-03:00

No te rías de un colla

2011-02-02T15:41:00.000-03:00

No te rías de un colla que bajó del cerro,
que dejó sus cabras, sus ovejas tiernas, sus habales yertos;
no te rías de un colla, si lo ves callado,
si lo ves zopenco, si lo ves dormido.

No te rías de un colla, si al cruzar la calle
lo ves correteando igual que una llama, igual que un guanaco,
asustao el runa como asno bien chúcaro,
poncho con sombrero, debajo del brazo.

No sobres al colla, si un día de sol
lo ves abrigado con ropa de lana, transpirando entero;
ten presente, amigo, que él vino del cerro, donde hay mucho frío,
donde el viento helado rajeteó sus manos y partió su callo.

No te rías de un colla, si lo ves comiendo
su mote cocido, su carne de avío,
allá, en una plaza, sobre una vereda, o cerca del río;
menos si lo ves coquiando por su Pachamama.

Él bajó del cerro a vender sus cueros,
a vender su lana, a comprar azúcar, a llevar su harina;
y es tan precavido, que trajo su plata,
y hasta su comida, y no te pide nada.

No te rías de un colla que está en la frontera
pa'l lao de La Quiaca o allá en las alturas del Abra del Zenta;
ten presente, amigo, que él será el primero en parar las patas
cuando alguien se atreva a violar la Patria.

No te burles de un colla, que si vas pa'l cerro,
te abrirá las puertas de su triste casa,
tomarás su chicha, te dará su poncho, y junto a sus guaguas,
comerás un tulpo y a cambio de nada.

No te rías de un colla que busca el silencio,
que en medio de lajas cultiva sus habas
y allá, en las alturas, en donde no hay nada,
¡así sobrevive con su Pachamama!

Fortunato Ramos
Costumbres, poemas y regionalismos (2003)

Genial Tragicomix

2011-02-01T15:59:00.000-03:00

Tolerancia

2011-01-28T22:53:00.000-03:00

Y el Resto no Come..

2011-01-27T08:04:00.002-03:00

El Témpano

2011-01-26T08:13:00.000-03:00

A veces cuando pienso que todo esta perdido
voy hacia algunas formas de la muerte
me pego un tiro con una palabra
que alguna vez me fue tan transparente.
En la ternura del agua que corre
me recuerdan la llegada de unos trenes
sales de los mares curvas de los puertos
con mujeres descalzas en el verde
Voy hacia el fuego como la mariposa
y no hay rima que rime con vivir
no te pares no te mates
solo es una forma mas de demorarte.

En las tardes tranquilas
cuando extraño todo
pienso que todo no es lo que perdi
una rosa de feria
y aun a costa de perder
se pierde pero se gana
la lucha es de igual a igual
contra uno mismo
y eso es ganarla
no te pares, no te mates
solo es una forma de mas de demorarse.

Recuerdo la quietud de la tierra
la quietud de estar adentro
se cree mas en los milagros
a la hora del entierro
Este hombre trabajo
quien escribira su historia
la cal reseca la viuda que sueña
los amigos que siguen igual
La gloria en zapatillas
el florero vacio
quien sabe si se puso a pensar
para que vivo
vivo para no perder.

Fandermole

Dos Veces Muerto

2011-01-21T18:34:00.005-03:00

La Mamá de Mauricio?

2011-01-21T18:34:00.002-03:00

Balada de la estrella

2011-01-19T00:25:00.002-03:00

-Estrella, estoy triste.
Tú dime si otra
como mi alma viste.
-Hay otra más triste.

-Estoy sola, estrella.
Di a mi alma si existe
otra como ella.
-Si, dice la estrella.

-Contempla mi llanto.
Dime si otra lleva
de lágrimas manto.
-En otra hay más llanto.

-Di quién es la triste,
di quién es la sola,
si la conociste.

-Soy yo, la que encanto,
soy yo la que tengo
mi luz hecha llanto.

Gabriela Mistral

Otra vez la misma historia

2011-01-18T08:22:00.002-03:00

Alegría? quien?

2011-01-17T15:59:00.000-03:00

Payador que nunca estuvo ni estaré en Jesus María

2011-01-17T00:02:00.000-03:00

Soy un nuevo payador

del territorio argentino

y voy buscando el camino

de nueva felicidad

solamente la verdad

es el arma que yo entono

y con mi canto pregono

el sol de la libertad

Abajo los usureros

mueran todos los rentistas

todos los capitalistas

y la religion impia

que ya se aproxima el dia

de la paz universal

y del concierto social

bajo el sol de la anarquía

Payador Anarquista

Fanas

2011-01-16T22:03:00.002-03:00

La Propiedad es un Robo (Fragmento de la Primera Parte)

2011-01-16T19:55:00.000-03:00

Si tuviese que contestar la siguiente pregunta: ¿Qué es la esclavitud? y respondiera en pocas palabras: Es el asesinato, mi pensamiento se aceptaría desde luego. No necesitaría de grandes razonamientos para demostrar que el derecho de quitar al hombre el pensamiento, la voluntad, la personalidad, es un derecho de vida y muerte, y que hacer esclavo a un hombre es asesinarle.

¿Por qué razón, pues, no puedo contestar a la pregunta qué es la propiedad, diciendo concretamente la propiedad es un robo, sin tener la certeza de no ser comprendido, a pesar de que esta segunda afirmación no es más que una simple transformación primera?

Me decido discutir el principio mismo de nuestro gobierno y de nuestras instituciones, la propiedad; estoy en mi derecho. Puedo equivocarme en la conclusión que de mis investigaciones resulte; estoy en mi derecho. Me place colocar el último pensamiento de mi libro en su primera página; estoy también en mi derecho.

Un autor enseña que la propiedad es un derecho civil, originado por la ocupación y sancionado por la ley; otro sostiene que es un derecho natural, que tiene por fuente el trabajo; y estas doctrinas tan antitéticas son aceptadas y aplaudidas con entusiasmo. Yo creo que ni el trabajo, ni la ocupación, ni la ley, pueden engendrar la propiedad, pues ésta es un efecto sin causa. ¿Se me puede censurar por ello? ¿Cuántos comentarios producirán estas afirmaciones?

¡La propiedad es el robo! ¡He ahí el toque de rebato del 93! ¡La turbulenta agitación de las revoluciones!

Tranquilízate, lector; no soy, ni mucho menos, un elemento de discordia, un instigador de sediciones. Me limito a anticiparme en algunos días a la historia; expongo una verdad cuyo esclarecimiento no es posible evitar. Escribo, en una palabra, el preámbulo de nuestra constitución futura. Esta definición que te parece peligrosísima, la propiedad es el robo, bastaría para conjurar el rayo de las pasiones populares si nuestras preocupaciones nos permitiesen comprenderla. Pero ¡cuántos intereses y prejuicios no se oponen a ello!... La filosofía no cambíará jamás el curso de los acontecimientos: el destino se cumplirá con independencia de la profecía. Por otra parte, ¿no hemos de procurar que la justicia se realice y que nuestra educación se perfeccione?..

Proudhon

Los Humildes

2011-01-15T04:52:00.001-03:00

Asomado a mi ventana, veo cotidianamente el desfile monótono de una muchedumbre que va por la mañana y vuelve por la tarde.
Cuando el viento viene del Sur y el claro cielo destaca su azul sobre los grandes cúmulos blancos, el humo de la chimenea próxima se alza glorioso hacia el zenit y corre hacia el norte. La muchedumbre, displicente, va por la mañana y vuelve por la tarde.

Si el viento llega del Norte, la atmósfera, pesada y turbia, ensucia el horizonte y la columna de humo huye al Sur, penosamente, sobre los tejados. La muchedumbre va por la mañana y vuelve por la tarde.
En el invierno las lluvias arrecian, las ventanas se cierran, las flores desaparecen de los balcones y los árboles deshojados jalonan tristemente las calles. Bajo la inclemencia del tiempo, tiritando, la muchedumbre va por la mañana y vuelve por la tarde.

El sol vuelca en el verano su cálido aliento y llena de reverberaciones las calles. Las sombras violentas de los edificios varían las perspectivas. Sudorosa, la muchedumbre va por la mañana y vuelve por la tarde.

Cuando era niño y lo contemplaba todo con mis grandes ojos indiferentes, no prestaba atención a la muchedumbre que iba por la mañana y volvía por la tarde.
Al presente, pienso a menudo en esa muchedumbre triste, resignada, siempre variable y aparentemente la misma, que va por la mañana y vuelve por la tarde.
Pasarán los años. Mi recuerdo se borrará, porque hasta los pocos que pudieran conservarlo, pasarán también. Y la muchedumbre irá por la mañana y volverá por la tarde.

Raúl Scalabrini Ortiz

de scalabriniortiz.galeon.com

Depre

2011-01-10T20:13:00.002-03:00

Vigencia

2011-01-05T22:33:00.001-03:00

“Bajo las presentes condiciones de división de la sociedad en capitalistas y trabajadores, en propietarios y masas, viviendo de jornales inseguros; la expansión de la industria sobre nuevas regiones viene acompañada siempre con los mismos hechos de inhumana opresión, matanza de niños, pauperismo o, y mayores dificultades para atender la subsistencia”.

Kropotkin

De donde nunca tendrías que haber salido...

2011-01-05T22:30:00.000-03:00

Cosas que pasan

2011-01-04T20:22:00.000-03:00

Nadie salió a despedirme
cuando me fui de la estancia
solamente el ovejero, un perro nomás,
Cosas que pasan.
El asunto, una zoncera,
un simple cambio de palabras,
y el olvido de un mocoso,
del que puedo ser su tata.
Y yo que no aguanto pulgas,
a pesar de mi ignorancia,
ya no mas pedí las cuentas,
sin importarme de nada.
No hubiera pasado esto,
si el padre no se marchara,
pero los patrones mueren,
y después los hijos mandan.
Y hasta parece mentira,
pero es cosa señalada,
que de una sangre pareja,
salga la cría cambiada.
Los treinta años al servicio,
pal’ mozo no fueron nada,
se olvido mil cosas buenas,
por una que salió mala.
Yo me había aquerenciao,
nunca conocí otra casa,
que apegado a las costumbres,
me hallaba en aquella estancia.
Sí hasta parece mentira,
mocoso sin sombra e’ barba
que de guricito andaba,
prendido de mis bombachas.
Por él, le quité a unos teros
dos pichoncitos, malaya!
Y otra vez, nunca había bajao un nido,
y por él gatié las ramas.
Cuando ya se hizo muchacho,
yo le amansé el malacara,
y se lo entregué de riendas,
pa’ que él solo lo enfrenara.
Tenía un lazo trenzao,
que gané en una domada,
pal’ santo se lo osequié,
ya que siempre lo admiraba.
Y la única vez que El patrón,
me pegó una levantada,
fue por cargarme las culpas,
que a él le hubieran sido caras.
Zonceras, cosas del campo,
la tranquera mal cerrada,
y el terneraje e’ plantel,
que se sale de las casas.
Y eso, pal’ finao patrón,
Era cosa delicada.
Y bueno, pa’ que acordarme
de una época pasada,
me dije pa’ mis adentros,
todo eso no vale nada.
Sin mirarnos, arreglamos,
metí en el cinto la plata,
le estiré pa’ despedirme mi mano,
Pa’ que apretara,
y me la dejó tendida,
cosa que yo no esperaba.
Porque ese mozo no sabe,
si un día ha de hacerle falta...
Tranqueando me fui hasta el catre,
alcé un atado que dejara,
y me rumbié pal’ palenque,
echándome atrás el ala.
Ensillé, gané el camino,
pegué la ultima mirada
al monte, al galpón, los bretes,
el molino, las aguadas,
De arriba abrí la tranquera,
eche el pañuelo a la espalda,
por costumbre, prendí un negro,
talonié mi moro Pampa,
y ya me largué al galope,
chiflando como si nada.
Nadie salió a despedirme
Cuando me fui de la estancia,
Solamente el ovejero, un perro nomás,
Cosas que pasan.

Poema de Don Víctor Abel Jiménez
Musica de Jose Larralde

Auschwitz

2011-01-04T16:19:00.000-03:00

Esos poetas infernales,
Dante, Blake, Rimbaud...
Que hablen más bajo...
¡Que se callen!
Hoy
cualquier habitante de la tierra
sabe mucho más del infierno
que esos tres poetas juntos.
Ya sé que Dante toca muy bien el violín...
¡Oh, el gran virtuoso!...
Pero que no pretenda ahora
con sus tercetos maravillosos
y sus endecasílabos perfectos
asustar a ese niño judío
que está ahí, desgajado de sus padres...
Y solo.
¡Solo!
Aguardando su turno
en los hornos crematorios de Auschwitz.
Dante... tú bajaste a los infiernos
con Virgilio de la mano
(Virgilio, "gran cicerone")
y aquello vuestro de la Divina Comedia
fue un aventura divertida
de música y turismo.
Esto es otra cosa... otra cosa...
¿Cómo te explicaré?
¡Si no tienes imaginación!
Tú... no tienes imaginación,
acuérdate que en tu "Infierno"
no hay un niño siquiera...
Y ese que ves ahí...
Está solo
¡Solo! Sin cicerone...
Esperando que se abran las puertas del infierno
que tú ¡pobre florentino!
No pudiste siquiera imaginar.
Esto es otra cosa... ¿cómo te diré?
¡Mira! Este lugar donde no se puede tocar el violín.
Aquí se rompen las cuerdas de todos
los violines del mundo.
¿Me habéis entendido, poetas infernales?
Virgilio, Dante, Blake, Rimbaud...
¡Hablad más bajo!
¡Tocad más bajo!...¡Chist!...
¡¡Callaos!!
Yo también soy un gran violinista...
Y he tocado en el infierno muchas veces...
Pero ahora aquí...
Rompo mi violín... y me callo.

LEON FELIPE

A que Tío Rico lo saca pagando la fianza...

2011-01-03T15:56:00.000-03:00

Quien sustrae un libro no es ladrón

2010-12-31T15:57:00.002-03:00

Y si directamente pagamos con oro?

2010-12-30T22:03:00.002-03:00

Rapido y seguro

2010-12-28T16:14:00.000-03:00

Aunque la distancia juega con la historia

sé que sólo ayuda a acrecentar sentimientos

que no por lejanos dejan de ser menos importantes,

lo sabes y lo se, lo unico que no tiene fecha es el fin

o será mejor esperar el comienzo definitivo?

Kar.. Feliz Cumple...